La importancia de una coma

Los ceros de la zeta de Riemann

2009-03-11T01:26:00.003+01:00

"Los números primos sólo son exactamente divisibles por 1 y por sí mismos. Ocupan su sitio en la infinita serie de los números naturales y están, como todos los demás, emparedados entre otros dos números, aunque ellos más separados entre sí. Son números solitarios, sospechosos, y por eso encantaban a Mattia, que unas veces pensaba que en esa serie figuraban por error, como perlas ensartadas en un collar, y otras veces que también ellos querrían ser como los demás, números normales y corrientes, y que por alguna razón no podían. Esto último lo pensaba sobre todo por la noche, en ese estado previo al sueño en que la mente produce mil imágenes caóticas y es demasiado débil para engañarse a sí misma.

En primer curso de la universidad había estudiado ciertos números primos más especiales que el resto, y a los que los matemáticos llaman primos gemelos: son parejas de primos sucesivos, o mejor, casi sucesivos, ya que entre ellos siempre hay un número par que les impide ir realmente unidos, como el 11 y el 13, el 17 y el 19, el 41 y el 43. Si se tiene paciencia y se sigue contando, se descubre que dichas parejas aparecen cada vez con menos frecuencia. Lo que encontramos son números primos aislados, como perdidos en ese espacio silencioso y rítmico hecho de cifras, y uno tiene la angustiosa sensación de que las parejas halladas anteriormente no son sino hechos fortuitos, y que el verdadero destino de los números primos es quedarse solos. Pero cuando, ya cansados de contar, nos disponemos a dejarlo, topamos de pronto con otros dos gemelos estrechamente unidos. Es convencimiento general entre los matemáticos que, por muy atrás que quede la última pareja, siempre acabará apareciendo otra, aunque hasta ese momento nadie pueda predecir dónde."

"La soledad de los números primos" Paolo Giordano

Punto final

2008-12-31T18:13:00.004+01:00

Cualquier momento debería ser bueno pero a la mayoría de los mortales nos da por hacer balance en días como este. Al fin y al cabo no es más que algo simbólico. Pensamos que quizá nos dé fuerzas para tomar decisiones trascendentales.
[Pero yo hace mucho que dejé de creer en eso.]

También pensamos que el simple gesto de cambiar el gastado calendario del salón por uno nuevo nos sacudirá de encima todo lo malo.
[Como una reconfortante ducha que se lleva toda la suciedad por el desagüe.]

El tiempo transcurrido y la experiencia acumulada a mi espalda me han enseñado que nada de eso es cierto. La mierda se incrusta en el alma echando raices y no hay recambios para piezas tan frágiles y delicadas. El tiempo, la vida y la experiencia me han enseñado muchas cosas, pocas agradables.
[Aunque haya peterpanes que me llamen cría sólo porque su partida de nacimiento es más antigua que la mía.]

He aprendido también que no importa cuánto intentes que las cosas salgan bien porque eso nunca depende de ti. Da igual que trates de ser buena persona, escuchar a tus amigos, ayudar a quien lo necesite o, simplemente, estar ahí por si alguien necesita que le eches una mano. No importa. Los demás ya saben para qué sirves. Porque esa es la clave. Tú no existes, tú no eres, tú sólo sirves para algo.
[Y si se te ocurre decir algo al respecto, dejarás de servir. Y encima te colgarán la etiqueta de insociable, de difícil, de persona incómoda para los intereses ajenos.]

Porque tampoco puedes quejarte. A los demás les da igual cuántas veces hayas estado allí para ellos, cuántas veces hayas escuchado las mismas preguntas, emitido las mismas respuestas, visto correr las mismas lágrimas, externas o internas, de aquellos a quienes considerabas amigos. Tú no puedes hablar más de tres veces de aquello que te preocupa porque agobias, porque lo tuyo no tiene importancia, porque te ahogas en un dedal de agua. Y es que, no lo olvides, las desgracias de los demás son las únicas que importan.
[Las tuyas son prescindibles. Igual que tú. Porque a la hora de la verdad, cuando eres tú quien necesita un hombro ajeno, todos habrán olvidado tu teléfono y el lugar en el que vives. O en el que tratas de sobrevivir, que ya es bastante...]

Estoy cansada de que todo el mundo crea que debo estar ahí cuando me necesitan. Pero estoy aún más cansada de que nadie esté ahí cuando soy yo la que lo necesito. Y que encima tenga que oír en labios de terceros que aquellos a los que se les llenaba la boca hablando de amistad justifiquen su ausencia diciendo que se sienten impotentes, que no saben cómo actuar conmigo.
[Claro. Es que a mí me dieron un manual de instrucciones para actuar con ellos. Por eso no salí corriendo cuando cayó el primero rayo que anunciaba la tormenta.]

He aprendido a lamerme las heridas sola. Porque me di cuenta de que era la mejor opción. Es la lógica consecuencia de haber perdido la libertad de contarle lo que sientes y te preocupa a quien crees tu amigo porque sabes que minimizará y le restará importancia a todo lo que le digas.
[Porque los únicos problemas reales y tangibles, los únicos problemas importantes nunca serán los que tú tienes.]

Y en vista de todo eso, llega el momento en que decides ser consecuente. Dejar atrás lo que duele y centrarte en ti. Igual que hacen los demás. Y que al menos te cuelguen la etiqueta de egoista e insociable con razón. Ya qué puede importar. Si en el fondo estás tan sola como al principio.
[Y siempre lo estarás. Aunque te rodeen multitudes.]

Ha llegado el momento de dejar de utilizar la coma. Ha llegado el momento de poner el punto final.
[.]

Feliz 2009

2008-12-27T00:35:00.006+01:00

Itaka

Ahora que hacia Itaca partes,
espera que tu camino sea largo,
lleno de aventura, lleno de descubrimientos.

Lestrigones, cíclopes, enfadado Poseidón,
no les tengas temor:
tales cosas no habrán en tu camino
mientras mantengas tus pensamientos altos,
y mientras aquella rara sensación
invada tu espíritu y tu cuerpo.

Lestrigones, cíclopes, incontrolable Poseidón,
no los encontrarás en tu camino
a no ser que tú mismo los traigas dentro de ti,
y a no ser que tú mismo los pongas en frente tuyo.

Espera que tu camino sea largo.
Ojalá que hayan muchas mañanas de verano
en las que con cuanto placer, y con cuanta alegría
entres a puertos que nunca antes vistes.
Ojalá que te detengas en postas fenicias
a comprar mercancía fina,
concha de perla y coral, ámbar y ébano,
sensuales perfumes de todo tipo,
tantos de aquellos como tu gustes.

Y ojalá que visites muchas ciudades egipcias
y que aprendas, y que continúes aprendiendo
de aquellos que realmente saben.

A Itaca en tu mente siempre mantén,
que ahí arribar es tu destino.
Pero tu viaje no apresures,
es mejor si éste dura muchos años,
y que seas viejo cuando a aquella isla tú llegues,
enriquecido por lo que aprendiste en el camino,
y sin esperar encontrar riqueza en Itaca.

Itaca te dio este viaje maravilloso.
Sin ella tú nunca hubieras partido,
ella ya no tiene nada más que ofrecerte.
Y si muy pobre la encuentras, Itaca no te habrá engañado.
Porque con la sabiduría que habrás adquirido,
y con toda la experiencia que habrás acumulado,
comprenderás entonces cual es el verdadero significado de
estas Itacas.

Constantine Cavafy

canastilla de chucherías

2008-11-03T23:10:00.002+01:00

"es muy duro ser reina de españa. en vida le esperan los cuernos, y en la muerte, el hábito franciscano para el pudridero de el escorial, con sus sacros, altos y dorados capiteles que, según góngora, al mayor mártir de los españoles, erigió el mayor rey de los fieles.

tampoco es envidiable la suerte de los últimos monarcas: carlos IV haciendo ménage a trois con maría luisa y con godoy en el palacio borghese; isabel II agarrada como a un cipote al pernil de trévelez en el palacio de castilla en parís; o alfonso XIII blasfemando en la suite de un hotel de roma.

juan carlos I lo pasó mal como la mayoría de los españoles; soportó a franco, aguantó a su padre, hizo el ocho a los monárquicos, se trajinó a la izquierda siendo un rey casi republicano, sin las tentaciones golpistas de su cuñado constantino. se puso a favor de la historia y ahora sólo es impugnado por niñatos de la extrema derecha o de la hidra separatista.

uno de los agitadores del republicanismo es antonio romero, al que le va a publicar pimentel un libro sobre galgos perros más bien monárquicos que vinieron a andalucía siguiendo a los musulmanes . el adalid del republicanismo bético ha dicho que la reina ha resultado ser una canastilla de chuchería.

chucherías, es decir, golosinas, fruslerías, zorzales, garrapiñadas y garbanzos tostados que solían vender las mujeres en canastillas durante las ferias. las mojigaterías de la reina denotan su aislamiento en el sepulcro de palacio, esperando inútilmente al tronko real; hasta ahora disimulaba siguiendo el consejo del cardenal richelieu: el disimulo es la ciencia de los reyes.

los reyes, en su oficio vitalicio y hereditario, viven en palacios rodeados de adulación y liturgia. pero sobre todo en esta españa "herbario de arcaísmo y un refranero" han de ser discretos, administrar bien su llaneza y estar más allá de las palabras, por que las palabras son pistolas cargadas. han de prescindir de confidentes y de amigos; por eso llegó a decirse: reyes y gatos son bastante ingratos. están fastuosos callados y no deben olvidar que son funcionarios interinos del estado. santiago carrillo le dijo a juan carlos: le garantizo mil años de reinado si respeta la constitución. hasta ahora la han respetado.

cuando me dieron un premio y cené al lado de doña letizia, me comentó que ella se consideraba una funcionaria del estado; reconoció que el papel de princesa de asturias sería difícil de soportar si no estuviera enamorada de su marido. ella sabe que el oficio de reina de españa es despiadado. el pueblo siempre mirándoles la tripa, embozadas en los tapices de palacio, esperando inútilmente a reyes adúlteros y puteros que se van de juergas con coristas o señoritos de jabalí.

doña sofía, hasta ahora discreta y sufridora, ha salido de pronto a la feria como una canastilla de chucherías reaccionarias después de una vida de humillaciones.

inexplicable."

raúl del pozo 03/11/08

Hacer Bello el Amor

2008-10-04T12:59:00.005+02:00

Durante muchos años pensé en el amor en algo así como un sentimiento omnipotente que convertía a todo aquel que lo albergara en un ser maravilloso capaz de llevar a cabo los más encomiables actos imaginables.

Evidentemente, esta afirmación interior estaba basada en otra, tan inocente que me avergüenza un poco descubrir hasta qué punto era un ingenuo de primera categoría; la base se encontraba en la utopía de que todos, absolutamente todos, somos buenas personas hasta que demostremos lo contrario.

Sin embargo, el transcurso de un puñado de años inmerso en el mundo de las relaciones, demasiadas subidas y bajadas en una montaña rusa innecesaria y agotadora, tuvieron el efecto de que yo aprendiera un par de lecciones por la vía más dura y, también, la más triste.

Descubrí lo inevitable, una obviedad que se nos olvida a menudo: el amor no hace bellas a las personas; son las personas las que hacen bello el amor.

Y esto, lo de hacer bello el amor, es algo que no todo el mundo puede o sabe hacer.

Cada cual ha de aprender sus propias lecciones.

Metas Personales

2008-08-18T13:39:00.001+02:00

Cada uno tiene sus metas personales.

Mis logros no se basan en ser el más guapo de la fiesta, ni en contonear mi cuerpo cuasi perfecto para que otros admiren mi musculatura y que las hordas de horas transcurridas entre las cuatro paredes de un gimnasio cobren sentido durante un efímero segundo marcado por un cruce de miradas. Tampoco, por no ser el más guapo de la fiesta, quiero ligarme al que recibe tal título. Ninguna cara bonita y ningún músculo trabajado es comparable a una frase ingeniosa escapándose de los labios de su artífice en el momento oportuno.

Mis logros no se basan en ser el más popular del colegio, instituto, universidad, lugar de trabajo, etcétera. Ese edificio que va cambiando de forma con el paso del tiempo pero que, en el fondo, es siempre el mismo. Los escenarios cambian, las reglas de interpretación permanecen inmutables.

Mis metas no consisten en obtener grandes dosis de poder, dinero, fama o lujo. Yo no quiero risas de peloteo a mi alrededor, ni intereses ocultos en piropos. No quiero sentir que la gente me necesita. Porque la necesidad es mala compañera del amor entregado y de la aceptación del ser amado, sea éste un amigo, un novio, un padre, un hijo o un ser humano digno de admiración y respeto.

Yo no quiero obtener grandes notas en lo que estudie, sino aprender mucho, almacenarlo en mi memoria y que me sea de utilidad para construir un mundo mejor a mi paso por las sendas de la vida.

Mis expectativas no están conducidas a comprar una casa enorme repleta de habitaciones en las que gritar mi soledad durante las noches. Prefiero que mi vivienda sea pequeña y que se encuentre llena de gente de cuando en cuando, y que los gritos que broten de mi garganta, aunque no retumben en el vacío de las diáfanas estancias, sean de sincera alegría.

Mis metas son sencillas, nunca me gustaron las falsas apariencias y siempre valoré aquello que mucha gente parece olvidar. Es la sencillez la que me produce la armonía necesaria para sentirme realizado con logros para otros indiferentes.

Como, por ejemplo, escribir este post.

sic

2008-07-11T01:39:00.003+02:00

chueca era bloomsbury

"se cumplió la consigna de lorca: maricas de todo el mundo, jotos de méxico, pájaros de la habana, gays del universo, que un día fueron carne para la fusta, tomaron madrid y dieron una patada a los peinadores de seda.

...nadie podría soñar que las manolas tortilleras de malasaña un día serían el bloque transformador, ni que chueca sería bloomsbury, ni que madrid se convertiría, como escribe javier cid, en el kilómetro cero del orgullo gay.

madrid, aquella ciudad sin noche, que un día se llenó de sangre y vidrios, se pobló de las brigadas internacionales en bikinis, ángeles y drag queens.

cuando virginia woolf pensó que ambos sexos comparten instintos, pero lo de luchar es un hábito del hombre, no podía imaginar cómo las mujeres españolas iban a conquistar el poder.

dirán que leire pajín no es rosa luxemburgo, pero tampoco zp es espartaquista. una mujer joven es ya la organiadora del partido socialdemócrata, una mujer emigrante llega por vez primera a la ejecutiva. mujeres de derechas e izquierdas provocan el licenciamiento de los varones a la edad terminal de 50 años.

los partidos terminarán fichando a los gobernantes en las guarderías y en los internados de señoritas. camba pensaba que la vida española estaba emporcada por el espíritu cobarde, temeroso y frío de los viejos. "un viejo que hace de joven es repugnante, lo mismo como don juan que como diputado".

ellas ya no pretenden ser ni mágicas ni sobrenaturales, sino guerreras. gustaban cuando callaban, pero ya no paran de hablar.

¿quien ha dicho que no saben luchar?"

raúl del pozo 07/07/08

La Mujer Invisible

2008-06-16T15:18:00.007+02:00

Anoche vi una película titulada “La Mujer Invisible”. Aunque su título pueda llevar a dudas, no se trata de una peli fantástica, de fórmulas mágicas, hechizos o tecnología avanzada, sino que es una muesta más del realismo de nuestros tiempos.

Hay una mujer, que se hace llamar la mujer invisible. Cuando está en reuniones o fiestas siente que nadie la mira, que ningún hombre le presta atención, que la gente puede ver a través de su cuerpo. Entonces, se propone a sí misma destacar y para ello se disfraza de quien no es. La mujer invisible lleva a cabo toda una estrategia de seducción para llamar la atención de un hombre en especial, el mismo que poco antes miraba a través de ella y cuya presencia le resultaba del todo insignificante. Se transforma y hace cosas que no quiere para conseguir lo que quiere. Lo hace por orgullo, más que nada, y cuando lo consigue, cuando logra seducir al hombre en cuestión, se percata de que sus acciones tienen consecuencias y de que el papel de mujer fatal que se ha creado para la ocasión le viene demasiado grande.

“La Mujer Invisible” es una crítica sobre la sociedad actual, en la que las mujeres de más de cuarenta años normalitas, sin un físico espectacular, son ignoradas. No es una gran película pero, sin embargo, a mí se me antoja una historia a la que se le puede sacar mucho partido. En realidad, hoy en día, tal y como funciona el mundo de las relaciones, no hace falta tener más de cuarenta años y ser del montón para ser del todo invisible. La ceguera es un hecho más que extendido, sobre todo cuando la mayoría del personal parece tener muy claro que no tiene nada claro, y por eso sus ojos no se posan en nadie y se posan en todos sin detenerse ni un segundo más de lo debido. La multitud escruta a la multitud, pero nunca consigue ver nada. Y si logran ver algo, no se detienen a descubrir si es de verdad o es una de las máscaras que se usan para destacar, uno de esos papeles inventados y avalados por un físico espectacular, una indumentaria bien cuidada, un perfume caro y toneladas de maquillaje que ocultan la parte más oscura y, por ende, la más real.

Es curioso que para dejar de ser invisibles tengamos que acudir a disfraces, como el fantasma que se pone la sábana para que su voz provenga de algún sitio. Es curioso que sólo llame la atención aquello que no es real, que está trastocado, que está adulterado. Es curioso que todos andemos en una incesante búsqueda del amor, de la persona ideal, de la media naranja, pero nunca prestemos atención a lo que llega sin dobles sentidos, a lo que es claro, a lo que es pura piel sin tapujos (si acaso algún lunar o alguna cicatriz). Los bailes de máscaras son nuestra fiesta favorita y el que se la quite, aunque sea para tomar un sorbo de agua, queda descalificado.

Hay una frase en la peli que me ha gustado especialmente. Decía uno de los personajes que es realmente sencillo andar por la vida creyendo que no nos merecemos nada, que lo verdaderamente difícil es ser conscientes de que merecemos cosas que puede que no nos lleguen a dar.

La Mujer Invisible de la película no es la única cuyo cuerpo parece etéreo hoy en día. Yo conozco a muchísima gente que parece ser invisible y que, además, deambulan por el camino difícil, porque son conscientes de que merecen más de lo que nunca les llegan a dar. Ellos son como son, no usan disfraces, no asisten a bailes de máscaras (por lo que son descalificados) y caminan por la vida sin que nadie les mire como se merecen. Sin embargo, yo no les aconsejaría que se prestaran al juego de seducción y estrategia para llamar la atención y pretendieran ser quiénes, en realidad, no son. Porque las únicas personas que les interesan a ellos son aquéllas que pueden verlos, las que miran, no ven sólo aire y descubren.

Las que de verdad pueden ver.

la propulsión de la pértiga de titanio

2008-05-29T23:34:00.004+02:00

a veces me pregunto si vivir demasiado es malo...

no según la acepción judeocristiana de "disfrutas-pecas" sino en la resistencia del trozo de carne que respira y que compone nuestro cuerpo como la clave de sol al pentagrama.

hay gente que vive en un acto de contricción perpetuo, volvemos a la concepción del azote hasta el infinito provocado por las desgracias de la vida (ya sean naturales como la muerte misma, que posterga la respiración mecánica) o con la propia existencia como una carrera de obstáculos que no se disfrutan saltando.

hay gente que rezuma propulsión en el contexto de sus huellas, pero no mediante unas zapatillas con cámara de aire sino con una pértiga que asciende hasta un cielo de espejos en el que siempre querría ver reflejados sus pasos.

vivir como camino feliz hacia la senda incierta que supone el mañana (o el mediodía, que nunca sabes cuando llegará la campesina negra de la azada), copar las horas con el cansancio de quien exige jornadas de 48 horas, sin sueño mediante, tan imposibles como las personas sin atisbo de pensamiento aunque sean nimios.

vivir la felicidad, sobre la cual antonio gala dice que "es un trastorno mental transitorio, como el amor", o la infelicidad, que es una valla que se ha de saltar con pértiga de titanio, digo yo.

que más da...

lo importante es vivir y respirar...

si, ese movimiento automático del cual se apropia la caja torácica sin que nos demos cuenta...

abrazos

Negro casi azul

2008-04-26T00:13:00.008+02:00

Después de tanto tiempo quería volver hablando de auroras boreales, escribir un post entre místico y científico, darle a la coma un toque astral. Pero me he tropezado con mi propia escala cromática y ya no puedo salir de ahí. Lo siento...

Hay quien mira un simple día claro y lo ve todo negro. Y lo contrario, hay quien siempre ve la luz al final del camino, por mucho que los gamberros hayan apedreado las farolas.
Me sorprendo siendo optimista. Siempre me había considerado una triste, pero al final me reconozco como una aunténtica cachonda (en el sentido humorístico, se entiende). Me va gustando lo de reirme de mí misma y como, además, no dejo de darme motivos constantemente, pues la verdad es que me lo paso pipa.

El caso es que yo no sé si tendrá algo que ver, pero últimamente no veo negro el negro. No. Lo veo azul. Azul oscuro, pero azul al fin y al cabo. Me he hecho unos chorrocientos test de daltonismo por si acaso. Y no soy daltónica. También habría resultado raro siendo chica, pero como rara soy un rato... Y de lincemiope a lincemiopedaltónico tampoco iba tanto.

Pues eso, que yo hay negros que los veo azules. El otro día una amiga se compró un vestido de noche para un crucero. A mí me gustaba azul oscuro, pero ella se lo compró negro. El traje era el mismo mismísimo, pero ella tiene una percepción mucho más gótica del mundo, de eso no hay duda. Después de preguntarle a varias personas todas concluyeron que, lo que yo a veces veo azul, es negro. Ahora siempre llevo una referencia, algo negro negro para comparar. Y qué queréis que os diga, yo no sabía que había tantos tonos de negro...

Hay grises, azules, marrones que se confunden con el negro. Pero la vida no es monocromo, es multicolor. O eso nos habían contado.

Esta semana ha sido para mí arco iris total. Arrierita me enseñó la bandera bisexual, que yo ni sabía que existía. Yo le enseñé mis sobrinos de colores; cuesta bastante entender que uno sea azul, otro verde y otro rojo, pero es la verdad. También he buscado las famosas auroras boreales (es que me muero por ver una) y resulta que pueden ser rojas, verdes, azules y amarillas (como los trabubus, vaya). Y hasta me he comprado un cubo de rubik. Igual mi vida está en un momento over the rainbow, pero no trago con que me hagan ver negras cosas que no lo son.

Caminamos hacia días luminosos, es lo que tiene el verano. Vámonos a una terracita, que hoy el cielo esta negro casi azul
,

la vía del bandido

2008-04-01T00:18:00.003+02:00

"un aprendiz de ladrón se unió a la banda del viejo zhi, un famoso bandido que, desde hacía décadas, atracaba a los ricos y permitía la subsistencia de más de ocho mil almas. una noche, durante un banquete, el nuevo recluta preguntó al patriarca de los truhanes cuál era el secreto de su éxito. el viejo zhi vació su copa, se limpió la barba con la manga y contestó:

-¿acaso todo arte verdadero no es una vía q conduce al tao? debes saber q la maestría de nuestro oficio descansa sobre cinco virtudes: la inspiración, la valentía, la bondad, la prudencia y la justicia.

-pero jefe-contestó el novato-¡eso no es lo q se espera de un bandido!

-cállate, ignorante, y escucha q principios debe cultivar un maestro ladrón q desee alcanzar una edad respetable. adivinar donde se encuentra una gran talega, esa es la inspiración. ser el primero en introducirse en los lugares, esa es la valentía. ser el último en retirarse para cubrir a sus hombres, esa es la bondad. saber sopesar si el golpe es demasiado arriesgado, esa es la prudencia. repartir el botín de forma equitativa, esa es la justicia"

"cuentos de sabios taoistas"
pascal fauliot-ed. paidós

arrierita, recuérdame q te lo enseñe pq es un lujo de edición, super cuidada, tapa dura y más alto y estrecho q ancho además de leíble al mil por mil (si es q existe ese porcentaje :)

besos y abrazos

Lo que nos une

2008-03-11T00:32:00.007+01:00

¿Qué es lo que une a unas personas con otras? ¿Qué es lo que hace que el cuerpo vibre en perfecta armonía con la vibración de otro cuerpo próximo? ¿Qué es lo que hace que los problemas desaparezcan y se difuminen en una pantalla de ojos achicados y sonrisa abierta, esa cara de gilipollas que se nos queda a todos de cuando en cuando?

Pueden ser los gestos: una mano posada en el hombro, un brazo rodeando una cintura, un beso de labios cerrados estampado en la frente, en las manos o en la boca, un abrazo desmedido en el que se levanta a la persona del suelo, una mirada de complicidad repentina, una sonrisa que permanece alumbrando el semblante durante horas hasta mucho después de haber desaparecido.

Pueden ser las palabras: de agradecimiento, de profunda amistad, de reencuentro, de descubrimiento, de interés, un cómo estás sincero, una broma compartida, el relato de una vida al descubierto al trasluz de la madrugada, de una madrugada como otra cualquiera que escapa del absurdo y deja atrás a sus absurdas compañeras para ser especial.

Pueden ser las circunstancias: conversaciones que alarman a los compañeros de vagón de metro y provocan carcajadas, deseos formulados antes de la medianoche y que se cumplen pasada la medianoche (un polvo, un dildo... esas cosas normales que todos deseamos), cumpleaños grandiosamente celebrados con sandwiches de nocilla (ninguna otra cosa habría causado tanta sensación), regalos inesperados (muy inesperados algunos), canciones que se balancean en la mente de dos personas y que, de repente, suenan a todo volumen en el pub para convertir a ambos en protagonistas singulares de la pista de baile, del eco del cantar que resuena por encima del estruendo. Protagonistas de la vida y de las emociones que se aproximan todavía más envueltos en un aura de complicidad.

O puede que, sencillamente, sea el hecho de que las personas, de vez en cuando, nos deshacemos del lastre que nos ancla a fondos marinos que nos impiden vivir y sentir para flotar en la superficie, ser nosotros mismos, vaciar el vaso lleno de agua y de sal y dejarnos mecer por la marea para expresar todo eso que no se puede decir con palabras, ni con gestos, ni según las circunstancias.

Es la sensación certera de que estás vivo, de que formas parte de algo y de alguien, de un todo cuasi perfecto y, por ende, del recuerdo.

Eso es lo que une a las personas: que se recuerden unas a otras esbozando la misma mirada de felicidad compartida.

Flirteo adolescente

2008-02-27T23:34:00.002+01:00

Últimamente me fijo mucho en los comportamientos de la gente de mi entorno (qué coño últimamente, me fijo siempre pero en fin, de algún modo tenía que empezar). Pese a que ya forma parte de una de mis más cansinas teorías de barra de bar, no dejo de sorprenderme al comprobar cómo nuestro cuerpo parece dejar atrás la adolescencia pero nuestra mente se resiste a olvidarla.
[Y no me cansaré de recomendar encarecidamente que, a tenor de las contundentes pruebas que aporta el personal, se prolongue dicha época hasta los 35 años... por lo menos.]

Pero sin lugar a dudas lo más divertido es ver a treintañeros y treintañeras flirteando unos con otros como si en lugar de ser supuestos adultos todavía estuvieran en el patio del instituto comiéndose un bollycao ofreciendo el perfil bueno porque en el otro les ha salido un grano...
[Casi diría que me resulta tierno si no me resultara, en ocasiones, tan... poco práctico.]

Y es que cuando somos adolescentes pensamos que al crecer se nos quitarán los nervios, las dudas, la ansiedad que nos asolan cuando otro ser humano nos hace tilín. Que sabremos manejar la situación, que seremos fuertes y asertivos (bueno, por lo general, esta palabra nos suena a chino tanto cuando somos adolescentes como cuando creemos que hemos dejado de serlo), que la experiencia nos habrá enseñado mucho y que nosotros habremos aprendido porque, por supuesto, tendremos mucha...
[Bendita inocencia y bendita ingenuidad.]

Pero no. No, no y no. Cuando crecemos seguimos siendo los mismos adolescentes inseguros que se lanzaban miraditas de reojo durante las clases. Y lo peor de todo es que nosotros estamos totalmente convencidos de que no es así. De que cuando nos mola alguien no se nos nota. Es más, de verdad creemos que no se nos nota en absoluto cuando la verdad es que se nota. Mucho. Muchísimo. Muchichichísimo. Y no, queridos y queridas, no hemos aprendido en absoluto de ninguna de las múltilples lecciones que nos ha brindado la vida. Así que nos retrotraemos a los quince años y lanzamos miraditas furtivas a nuestro objeto de deseo (o de cariño o de lujuria o de lo que nos provoque), se nos escapan risitas nerviosas o desvíamos los ojos si la otra parte se percata de nuestro marcaje o nos entra una verborrea incontrolable/tímidez arrasadora cuando ese sufrido objeto está cerca de nosotros preguntándose qué coño nos pasa.
[¿Y para esto nos decían de pequeños aquello de "Cuando seas padre/madre comerás huevos"? Así nos luce el pelo...]

Si es que... Seguro que moriremos albergando en nuestro interior a un/a quinceañero/a de hormonas incontroladas...

la hora bruja de las lavadoras

2008-02-11T01:36:00.000+01:00

la hora bruja de las lavadoras, en las q el centrifugado te recuerda q la vida es como una nave espacial y la gravedad nos pone de todas las posturas habidas y por haber, hace q se piense a veces q la existencia no tiene hoja de reclamaciones y q cuando llegue el final todo habrá acabado.

nadie sabe donde ni con quien nos encontraremos.

personalmente, yo querría hacerlo con los ojos verde esmeralda (a juego con el anillo de igual color) y con las manos moteadas (como lo serán las mías cuando sea, aun, más mayor).

un amigo, q es como si fuera cecilia roth en cualquier almodóvar, me cuenta de otra amiga, q es como maría del monte en versión hetero-feria-perlas australianas (jaquetonamente hablando, mua cariño ;-).

él le dice q tiene q encontrar YA un trabajo acorde con su personalidad pq con ella quiere ir al corte inglés en vez de al mercadillo y, así, lucir el glamour q les corresponde a los dos...

deseando estoy verles en traje especial de domingo...

besos y abrazos

Definición de Autenticidad

2008-01-19T13:53:00.000+01:00

Dice en mi libro de Trabajo Social con Casos que la autenticidad se define por la congruencia entre lo que se dice y piensa y lo que se hace. Esto, que parece de perogrullo, no lo es tanto, teniendo en cuenta que el personal se tiene por lo más auténtico del mundo, a pesar de que luego la coherencia brille por su ausencia y nos deje al resto con las patas colgando, la cabeza contra el suelo y una majestuosa gota de sudor pendiendo de la sien (vaya por dior, ya me tenía yo que poner en plan hiriente a restregar verdades por la cara. No puedo evitarlo. Será que soy bastante auténtico. O egoísta e inmaduro, que dicen algunos).

Además, dice que la honestidad (bonita palabra, suena bien ¿eh?), la sinceridad (ésta suena casi mejor y se usa cantidubi) con los otros y con nosotros mismos, la conciencia tranquila (uy, esto muchos ni lo conocen), la transparencia (y no se refiere a la moda), la honradez (¿y esto? ¿qué es?) y la claridad (sin ambigüedades) son elementos indispensables para favorecer una comunicación limpia y transparente (ni el mayordomo del algodón) fuera de recelos, miedos, desconfianzas y autodefensas.

Begoña Rojí, una ilustrísima en la materia, expone que la autenticidad consiste en ser uno mismo, en comportarse de manera espontánea y abierta sin necesidad de interpretar un papel. El día que se repartieron los guiones de esta enorme serie que se emite por temporadas en la televisión real yo debía estar fumándome un cigarro con la Rojí en la puerta, completamente ajeno a todo lo que se estaba tramando en el cosmos a mis espaldas y sin mi consentimiento (que quede bien claro).

Esto, según esta mujer, repercute positivamente en el autoconocimiento (eso que no realizan normalmente los individuos por temor a que lo que encuentren no sea lo que de verdad quieren ser o creen ser) y autoexploración (como no sea para masturbarse, no hay tu tía), dando mayor flexibilidad y movilidad a la comunicación (qué ingenua la Rojí, no sabe que para algunos no hay comunicación, sólo una atenta escucha selectiva a lo que quieren oír).

No es que yo o algunas personas que conozco no hayan dicho todo esto antes de que yo llegara a estudiar esta maravillosa asignatura. Pero conservo la esperanza de que, respaldadas por unos estudiosos, estas ideas tengan mayor efecto en la población (eso en el caso de que los individuos incoherentes hayan decidido explorarse a sí mismos tanto como para llegar a leer este post. Probablemente, se hayan perdido en su mundo idílico en cuanto leyeron el título y ahora se encuentren apartándose la pelusilla del hombro y planeando quién será el próximo al que le tocarán las pelotas).

Y todavía hay quiénes me preguntan por qué me metí a estudiar esta carrera a estas alturas de mi vida... De alguna manera tengo que avalar mi mordacidad que, dicho sea de paso, cada día se me antoja más auténtica.

Hurgando en la herida

2008-01-08T11:59:00.000+01:00

Ooops, ¿qué hago yo por aquí...? Pues nada, aprovecharé para actualizar que dicen que ha empezado un nuevo año...

Hace casi seis meses, en este post, hablaba de la aparición de heridas y de un raspón en el codo que me ha había salido la primera vez como queriendo marcar un inicio y la segunda como tratando de ponerle fin a algo.
[Yo y mi eterna manía de buscarle siempre un significado oculto incluso a lo más nimio.]

Como estos días estoy pintando el piso es fácil y lógico que me haga heridas de ese tipo. Tengo las manos llenas de arañazos y marcas. Sin embargo ayer noté que me había vuelto a hacer un raspón en el codo. En el mismo lugar de siempre. Ese mismo codo que me avisa de inicios y finales tramposos.
[Yo había oído hablar de cicatrices que duelen con los cambios de tiempo pero no de heridas que salen para avisar de las tormentas.]

Puede que en esta ocasión no se trate de una casualidad porque, en cierto modo, lo he provocado yo (y no sólo porque haya estado pintando y exponiéndome a hacerme heridas) pero cuando ayer mi móvil comenzó a berrear el estribillo de la canción Insoportable de El Canto del Loco (oportuno tono que tengo asociado a los números de una, desgraciadamente, larga lista de impresentables) me di cuenta de que me dolía el codo. Por eso cuando al otro lado de la línea me soltaron un "¡Felices Reyes!" (pero bueno, ¿qué clase de felicitación es esa a día siete de enero?) yo no pude sino contestar un "Felicidades" que no sé muy bien a qué se debía (¿qué coño de felicidades?) y, en cambio, no pude soltar alguno de los diez o doce sarcasmos hirientes que tenía preparados para la ocasión en que mi móvil sonara con la canción del grupo de Dani Martín.
[Lástima de reflejos. Menos mal que no me gano la vida parando penaltis...]

Dieciséis segundos duró la llamada. Lo que tardamos en completar el diálogo de besugos arriba citado y lo que tardé yo en decir que no era un buen momento para hablar porque tenía gente en casa. Mentiría si dijera que no me esperaba esa llamada. Hace tiempo que me di cuenta de que esa persona que me llamó reacciona con efecto retardado.
[Más o menos de unos cinco días. Parece un ordenador antediluviano. Le cuesta procesar la información más simple.]

¿Se curará esta herida algún día o aparecerá otra vez antes de que haya podido cicatrizar?

reversibles navidades

2007-12-24T01:16:00.000+01:00

éstas fechas son una parafasia de verano, como las tormentas q no te esperas cuando estás dentro del mar q es un año.

pizpireta es la palabra más bonita de la historia, según algunos, y navidad la más obligada pq todo el mundo por webs tiene q estar feliz y contento.

quizás las navidades definan nuestro caracter o puede q nuestro carácter se defina en las navidades q van pasando y en la gente q ganamos o en la q dejamos atrás de manera natural o artificial, como los árboles q decoran nuestras casas.

ahora es el tiempo de las fotos desenfocadas, como las luces nocturnas q transforman su cárcel diurna en un azul rollito de primavera color mazapán.

como yo soy de los reyes magos y no del gordo q se tira por los balcones, hoy no regalo nada. solo recuerdo al tipo barbudo q nació hace la torta de años y q tan consumible está resultando para todo el mundo.

besos y abrazos reversibles

A veces escribo por no estarme quieta

2007-12-10T23:06:00.000+01:00

Llevo unos días en los que no hago más que escuchar el Good girl gone bad de Rihanna. Y es curioso porque la música negra no me gusta especialmente. Eso sí, cada vez que lo escucho me gusta más y sólo puedo preguntarme cómo le habrá sentado a la Culona (a.k.a. Beyoncé) que su novio le haya producido a otra un disco redondo a años luz de lo que ella jamás grabará. Porque sí, vale, la Culona tiene algunas canciones que están bien (siempre he dicho que los primeros treinta segundos de Crazy in love son de lo mejorcito hecho en esta década… hasta que ella abre la boca, claro) pero en cada uno de sus dos discos en solitario (en los que tiene con las Destiny’s Child no entro a opinar) apenas sí hay dos o tres temas potentes entre casi una quincena de relleno que suenan igual y se hacen cansinos si no eres precisamente aficionad@ a este tipo de estilo y que incluso pueden provocar que con tanta paja te entren ganas de echarte una siestecita (con todos mis respetos a las fans de Beyoncé que leen esta página que algunas —sólo algunas— me caen muy bien). En cambio el disco de Rihanna, una vez superado el empacho de Umbrella, se revela como un álbum cargadito de potenciales singles que me hace menear el pie rítmicamente en el metro mientras lo voy escuchando en mi mp4.
[Vale, esta era la parida de hoy. No me preguntéis por qué pero me apetecía decirlo.]

Esta mañana, cuando he ido al estanco a comprar tabaco, estaba el marido de la señora que atiende siempre. Al pedirle mis dos paquetitos de L&M azul (que ya no son lights) el marido ha murmurado algo mientras lo cogía y la señora me ha mirado con picardía y me ha dicho: “Que me pregunta mi marido que si tienes dieciocho años (insértese aquí mi cara ojiplática, boquiabierta y patidifusa) y le digo que sí, que los acabas de cumplir”. He hecho esfuerzos para no descojonarme allí mismo y he dicho que sí, que los cumplí ayer mismito. Ya me pasó en otra ocasión, a los veinticuatro, que me pidieron el DNI para comprar tabaco. Pero que rozando la treintena duden de tu mayoría de edad se convierte en un halago.
[Y me he ido a clase con sonrisa de gilipollas. Ayss, dieciocho… quién los pillara.]

Hace un rato, cuando salía de mi clase de edición, y me dirigía al metro para volver a casa (con mi trancazo, mi regla y mi contractura a cuestas) he visto a mi primer editor esperando junto a la boca del metro. Lo que pasa es que cuando le he reconocido ya había empezado a bajar las escaleras así que no me he vuelto. Además, después de marcharse de mi editorial, pese a mis intentos, no demostró mucho interés en mantener el contacto conmigo por lo que casi mejor no haberle dicho nada. Los dos nos hemos ahorrado un absurdo diálogo de besugos. Pero me ha hecho gracia por la casualidad que suponía en ese momento.
[Vale, otra parida. Será que tengo el día tonto.]

Y ahora me voy a tumbar en la cama, ponerme la manta eléctrica, tomarme un Myolastan y verme más capítulos de la serie de las mujeres sin lengua, que este miércoles quiero hacer algo inédito en mí: ver el último capítulo de la temporada de Hospital Central en directo, con intermedios publicitarios interminables y todo.
[Comprobado: el aburrimiento eleva las cotas de masoquismo.]

Hablando en Plata

2007-11-27T23:40:00.000+01:00

Cuando yo era un micaco, es decir, un crío inocente, cándido y tierno que cantaba canciones infantiles y veía Barrio Sésamo sin que la política de un país lo censurara, me sentía incomprendido. Siempre he sido un crío bastante raro, en el sentido de que albergaba demasiadas cosas deambulando en mi cabeza. No obstante, me consolaba pensando y vaticinando un futuro en el que supuestamente yo abandonaría mi pedestal de incomprendido. Mantenía la firme convicción de que con el tiempo los demás terminarían por entenderme y mi sensación de profunda pérdida generalizada se disiparía.

Pues bien, uno apoya la cabeza en la palma de su mano mientras mira por la ventana de un tren y se da cuenta de que, finalizando el año 2007 y habiendo alcanzado el cuarto de siglo, nada ha cambiado. Sigo sintiéndome incomprendido y, sinceramente, tengo la impresión de que, cuando muevo mis labios, lo que se escapa de ellos a muchos les suena a chino. Y entonces viene la eterna pregunta, la duda existencial de todos: ¿soy yo o son ellos? ¿Dónde está el error? ¿No me explico bien o son ellos los que no quieren entender porque supone demasiado esfuerzo y, como añadido, puede doler?

El caso es que en plena era de la comunicación, cuando tenemos más facilidades que nunca para enviar y recibir mensajes, se hace palpable una falta extrema de comunicación, una carencia abrumante. Tenemos una enorme infraestructura para comunicarnos y el problema fundamental no creo que sea el tiempo, sino una enorme incapacidad desarrollada por el ser humano para ver más allá de su ombligo y ponerse en el lugar de otras personas. Porque para comprender no sólo hay que escuchar o leer. También es necesaria una adecuada dosis de empatía. No se trata de percibir un rumrum hueco, sino de comprender lo que se pretende decir, el sentido de las palabras, y la intencionalidad del emisor.

No es que no lo intente. Servidor, como buen defensor de las causas perdidas y en una clara pretensión de querer cambiar el mundo, aunque sólo sea un poquito, (sí, soy muy pretencioso, lo sé) trata de hablar claramente, valorar los comentarios y argumentaciones del resto, entender todos los puntos de vista, exponer su opinión y expresar nítidamente lo que se le pasa por la sustancia entre oreja y oreja, sus conclusiones. ¿Y creéis que sirve de algo?

Pues sí que sirve. Sirve para que la gente utilice lo que le dices como excusa para refugiarse en sí mismos (porque ya se sabe que si lo que se dice no es del agrado del receptor, éste, sencillamente, cerrará sus canales sensoriales para aislarse y te calificará como malvado y perverso por no haber dicho justo lo que esperaba oír, un agradable conjunto de halagadoras palabras dirigidas a alimentar su ego. Si no les das jabón o la razón, lo que digas carece de importancia y, por supuesto, de lógica). Sirve para que otros te acusen de estar tirándoles tu mierda a la cara y de esgrimir segundas intenciones encubiertas en el interlineado de las frases (cuando tú sólo pretendes solucionar los posibles conflictos que se pueden desarrollar entre dos personas). Sirve para que más de uno obtenga la excusa perfecta para ponerte a parir (porque, claro, has ofrecido tu opinión, le has dicho la verdad, y eso no gusta a nadie). Sirve para que otros te acusen de egoísmo (porque hieres su sensibilidad al decir las cosas claras). Sirve para que la peña te haga saber que estás como un cencerro tratando de hablar, de poner palabras a tus sentimientos y a las situaciones en las que te ves envuelto (porque hay un pacto de silencio que nadie debe romper, un silencio que sirve para que cada cual interprete lo que le dé la gana y lo que más le convenga. Tú no puedes llegar fastidiando y clarificar qué significa esto o aquello de más allá mediante lo que algunos han calificado como “un psicoanálisis barato”)

Para cuántas cosas sirve hablar en plata, de verdad. Es que me quedo anonadado.

Y me sigo preguntando si alguna vez hablar en plata servirá para algo positivo, si algún día ese mundo de adultos a los que no se le caen los anillos por hablar llegará, mientras la vida pasa.

Y, la vida, pasa.

decálogo del escritor

2007-11-16T01:35:00.000+01:00

a quien le interese.....

decálogo del escritor

(augusto monterroso)

Primero.Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre.

Segundo.No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la posteridad siempre hace justicia.

Tercero.En ninguna circunstancia olvides el célebre díctum: "En literatura no hay nada escrito".

Cuarto.Lo que puedas decir con cien palabras dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio; así, jamás escribas nada con cincuenta palabras.

Quinto.Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y de noche.

Sexto.Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores; evita pues, dormir como Homero, la vida tranquila de un Byron, o ganar tanto como Bloy.

Séptimo.No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta el Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen fracaso de vez en cuando para que tus amigos se entristezcan.

Octavo.Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderosos. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de estas dos únicas fuentes.

Noveno.Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor.

Décimo.Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás que ser más inteligente que él.

Undécimo.No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio.

Duodécimo.Otra vez el lector. Entre mejor escribas más lectores tendrás; mientras les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecerá tus creaciones; si escribes cosas para el montón nunca serás popular y nadie tratará de tocarte el saco en la calle, ni te señalará con el dedo en el supermercado.

El autor da la opción al escritor de descartar dos de estos enunciados, y quedarse con los restantes diez.

habrá q aplicarse el cuento....se aceptan decálogos alternativos :)

besos y abrazos

Placer y Psicoanálisis

2007-10-31T19:20:00.000+01:00

Al post de las frikicamisetas con el que nos ilustró la Lincesa respondí que yo tengo una de esos estupendos atuendos con una frase genial: NO SOY UNA ONG. Claro está, si mis amigos decidieron regalármela por mi último cumpleaños no es por casualidad, sino porque cada día me quejo más sobre un hecho irrefutable en mi vida, que no es otro que debo tener cara de gilipollas integral elevado a la quinta potencia.

No se trata de que todo el mundo me cuente sus penas. A esto le he cogido el gusto y no me voy a poner en plan mártir porque, en buena medida, es algo que provoco yo porque me gusta tener relaciones de verdad y no basadas en un par de cañas y una conversación sobre la última temporada del Zara en vaqueros. Tampoco es el hecho de que haya por ahí quien se crea que soy el Fondo Monetario Internacional. Ni siquiera me molesta que en el trabajo deleguen en mí marrones de diversas tonalidades y olores. Qué más da. Eso lo tengo casi asumido.

Con lo que no comulgo es con el hecho de que mis ligues, parejas, relaciones, polvetes, rollos, follamigos (creo que ya me entendéis así que paro) vean en mí a una gran persona, estupenda, formidable y maravillosa, sí, pero para que les solucione sus más variadas pajas mentales. Porque un buen número de ellos asegura con tono solemne y mirando al infinito “hay qué ver cuánto me has enseñado. Gracias a ti soy mejor persona, me he descubierto a mí mismo y ahora soy la bomba. Gracias, de verdad, por ser quien eres”.

Esto, que suena la mar de bonito y hasta puede hacer que se te salte una lagrimilla, viene justo después de que me hayan dejado, claro está. Y, entonces, en ese mágico instante, pues uno se pregunta por qué narices si es tan gran persona el individuo en cuestión ni ha parpadeado al mandarlo a freír monas y ya está pensando en cepillarse al camarero que inocentemente ha venido a retirar tu quinta cerveza de la noche. Y no, no es porque seas alcohólico, sino porque verdaderamente tienes que consumir ingentes cantidades de alcohol que debiliten tus reflejos para no volverte loco tarareando un tralirurá traliruré, dando pequeños saltitos entre las mesas colindantes, para superar el estado de estupefacción que te producen este tipo de situaciones que, de paso sea dicho, se repiten con una frecuencia inusitada. Eso sí, al menos tienen el detalle de darme las gracias por haber sido tan buena persona y haberles ayudado a poner en orden sus malogradas ideas y con eso ya ellos se van a casa dándose palmadas en la espalda y dispuestos a dormir a pierna suelta porque han lavado su conciencia con perlán a través de un entregadisísimo agradecimiento.

Que sí, hombre, que está muy bien, pero ¿qué pasa con eso que se suponía que había entre nosotros? Quiero decir, el polvo, rollo, follamistad, relación, amor, cariño, enchochamiento... lo que sea. ¿Qué pasa con eso? Porque, que yo sepa, yo no inicié una relación contigo de índole profesional ni te mostré un diván en cuanto me soltaste un morreo. No, hijo, no.

Bien visto, no sé por qué me quejo, si debería fundar la asociación Idiotas Sin Fronteras (en un principio era Maricas Idiotas Sin Fronteras, pero por economía y continua asociación procedí a la omisión de lo primero), que de seguro me iba a forrar. Yo sé que debería sentirme útil y un espécimen altamente funcional en la sociedad actual, pero la verdad es que me jode terminar siendo siempre reducido a una personificación del equilibrio mental del que carecen mis compañías, quienes, evidentemente, no superaron sus traumas de la infancia y de la adolescencia solitos, como servidor, y decidieron que no había mejor pringado en kilómetros a la redonda para que les psicoanalizara gratis y le ayudaran en esa ardua tarea que es pensar y reconducir sus maltrechas existencias. Sí, estoy convencido de que en los bares de ambiente me deben llamar el Freud, el Piaget o el Gay No Gubernamental. Y, por eso, se me ponen los pelos como escarpias cuando me quieren presentar a un amigo o a aquél de más allá con una mirada perdida que, no os engañéis, no significa que sea una persona soñadora sino que se trata de otro ente mal de la azotea dispuesto a estarme eternamente agradecido por la ayuda que le prestaré entre polvo y polvo. Placer y psicoanálisis, todo un lujo. Ahora me explico por qué estoy tan solicitado. El boca a boca es lo que tiene.

Pero, oye, aprenden una barbaridad conmigo ¿eh? Y yo me pregunto embriagado en mi cebada del momento ¿y yo? ¿Cuándo aprenderé yo?

la ciudad

2007-10-21T22:00:00.000+02:00

la ciudad es una jaula de oro, plata o bronce. todo depende del ánimo para enfrentarse al asfalto de las personas q las vivan.

mi antigua ciudad fue una jaula de oro hasta q, sin sentirlo, apareció la llave maestra. una llave también de oro, available para cualquier cerradura similar y ahora, aunque cambie en número de habitantes, nunca habrá problemas para abrir ningún tipo de puerta, ni la de una caja fuerte.

una vez q la llave universal está ahí, ni una ciudad de criptonita resistiría en sus aberturas la introducción feliz de la llave maestra.

la ciudad es un hombre, no demasiado mayor (o sea, proclive a haber tenido un fracaso y derrumbarse en dos segundos), tirado al lado de un escaparate demodé, con un libro viejo por almohada (eso si q es un libro de cabecera). él duerme de día los sábados, domingos y fiestas de guardar y por la noche reflexiona sobre como llegó a esa situación.

la ciudad son dos lesbianas eternas haciendo comándita con los padres de una de ellas mientras toman churros al sol. esa escena es el segundo punto de giro del segundo acto, q lleva a finalizar en las mentes de ellos q su hija será feliz con ella, con la otra, con otra como su hija y, aunque quizás no fuese el final q ellos hubiesen querido, el de siempre, el de boda por la iglesia y banquete previa despedida de soltera, se sienten como un arcoiris facial cuando ven q, al menos, alguien le cogerá la mano a su nena cuando tenga algún fracaso, la vida le trate no demasiado bien o simplemente envejezca y ellos ya no estén para cuidarla y q eso será así por los siglos de los siglos....

amén

Frikicamisetas

2007-10-12T17:35:00.000+02:00

Miro por la ventana y sigue lloviendo. Me apetecería bajar a la calle y bailar en los charcos mientras el agua me empapa. Pero hace frío; no es momento de ponerse salvaje. Ni sentimental. Sólo me queda un adjetivo cómico (de coma). Y bueno, todo el mundo cree que soy friki, así que allá vamos. Qué mejor momento que éste, con el otoño bien entrado, con las tormentas castigándonos sin cesar, para hacer un ranking fresquito de frikicamisetas... De todos esos modelos que has visto por internet y piensas que son muy buenos, pero que nunca te pondrías en realidad. O quién sabe, tal vez han intentado ligar contigo con alguna de esas puesta. Piénsalo bien, tu ropa es demasiado aburrida, es hora de renovar vestuario. Este es mi top ten de ropa friki. Me gusta porque compensa mi falta de personalidad. Si ves a alguien llevando alguno de estos diseños guíñale un ojo, podría ser yo;P

10. En el último lugar no he podido resistirme a este gran clásico de la tienda setaloca.com. Que vivan los pijos y las faltas de ortografía;)

9. Cualquier friki que se precie debería tener el pantallazo de windows siempre presente...

8. Otro gran clásico... Porque cualquier cosa es posteable, ¿o no?

7. En la tienda de cierta bloguera también hay cosas interesantes...

6. Menuda declaración de intenciones...

5. Que viva la asocialidad friki...

4. Para tocapelotas como yo, la camiseta de los spoilers. Cuenta el final de un montón de pelis de golpe y quédate tan a gusto.
3.Otra simpática para hacer amigos... (Bebo para encontrar interesante a gente como tú)

2. Menuda plaga de ecualisetas. Lucecitas al ritmo de la música. Con estas es imposible pasar inadvertido (¿acaso alguien lo pretendía?).

1. Y la número uno no podía ser otra. La camiseta Wifi busca conexiones y se ilumina cuando detecta alguna red. Menuda frikada, ¿no? Seguro que he olvidado alguna chula, ¡¡pero es que hay tantas!! Si falta la tuya, y tienes una foto, ¡mándamela! (si te queda espectacular añade también tu nº de teléfono;).
Felix octubre!

Tiempo que Perder

2007-10-01T20:59:00.000+02:00

Los días son esas jornadas perecederas, intensamente exiguas, que se nos deshacen entre los dedos con una facilidad desgarrante. El tiempo pasa. Las horas corren, los minutos vuelan, los segundos viajan a la velocidad de la luz. Cuando te percatas ya te encuentras metido en la cama, cerrando los ojos y despidiendo otro día más que se marcha provocando una mancha en tu interior que se manifestará en cuanto te hagas consciente de la fecha en la que vives (esto, naturalmente, lo de vivir digo, es un decir. ¿Quién narices vive teniendo una agotadora jornada laboral y un tumulto de problemas haciendo legión y amenazando con clavarte el colmillo en cualquier descuido?). Un día te levantas y ya es febrero. Otro estás en junio. Al siguiente en octubre y así nos montamos en el fin de año una y otra vez, preguntándonos qué diablos ha sucedido con toda esa cantidad de tiempo que se suponía prometedor y que se ha disipado como el humo de un cigarro.

La rutina de actividades nos sume en una plena inconsciencia sobre la inexorabilidad de las agujas de un reloj que no se detiene, que sigue adelante a pesar de nuestros estados de ánimo y muy por encima de nuestros deseos de retroceder, adelantar o, sencillamente, congelar. Es curioso, pero nunca vivimos el momento presente. Ya, ya sé que la cantinela del carpe diem está muy vista, pero ¿qué es lo que realmente importa? El pasado no se puede cambiar ni se puede volver a vivir, por mucho que la vida se plagie continuamente a sí misma, como escribiera Arrierita en sus mensajes de messenger. El futuro llegará como y cuando tenga que llegar, no importa cuánto lo planifiquemos o soñemos porque en raras ocasiones se parecerá lejanamente a la idea que hemos conformado de él. Quizás, lo único con lo que contamos es con el presente, lo que hay, las circunstancias en las que nos movemos, por mucho que los recuerdos y los sueños nos consuelen a veces de lo que somos.

Al final, uno sólo tiene lo que vive. Por eso, cada día ha de ser especial por algún motivo. Hay que encontrar briznas de placer disueltas en lo que hacemos, en los lugares que pisamos, en los ojos a los que miramos. No han de suceder grandes hitos en tu vida para que el día merezca la pena. No tiene por qué acontecer un cambio radical en tu existencia. Puede que, sencillamente, aprendas a desgranar un detalle nuevo que has encontrado en tu camino y que te ha provocado una sonrisa sincera que te guardas para ti al ser demasiado valiosa. Puede que un escalofrío te asalte situando tus nervios a flor de piel. Puede que una mirada te haga soñar. Cualquier elemento, por nimio que resulte a simple vista, puede hacer que un día, una hora, un minuto o un segundo sean especiales. Hay que aprender a valorar como se merecen los pequeños, pero imprescindibles, detalles del cosmos.

A veces nos olvidamos de que los momentos, los objetos y las personas que nos rodean no son especiales por sí mismos, sino que gozan de esa calidad gracias a nosotros. Y, no hay nada más reconfortante que hacer un momento, un objeto o a una persona especial y guardar ese recuerdo en el álbum de sensaciones de nuestra memoria. Porque ése, exactamente ése, es el tiempo que no se pierde, el que te ofrece la sensación de estar aprovechando al máximo tus capacidades, el que sientes enlazado a tus terminaciones nerviosas.

Ése, exactamente ése, es el tiempo que no se pierde y se atesora. El que se aprovecha de verdad. El que hace más fácil vivir (o sobrevivir, como buenamente se prefiera desde el estado de ánimo de cada uno). El que cuenta. El que te ofrece la sensación de estar realmente vivo.

No hay tiempo que perder.

agradezco su voluntad

2007-09-21T01:10:00.000+02:00

los artistas callejeros siempre tienen una moneda de mi bolsillo para su plato.

cuando veo a un tio tocando la gaita en callao le veo currando, currándoselo como cualquier oficinista pero con la diferencia de q su lugar de trabajo es la puta calle (desgraciadamente) y no un habitáculo de cuatro paredes y ordenador con pantalla tft (lo cual podría ser, bien mirado, menos gratificante q respirar aire puro y ver a la gente pasar mientras se quedan atónitos con lo q escuchan...quien sabe).

el otro día iba en el metro y un señor mayor pasaba con unos papeles en la mano, yo pensaba q iba a darnos mecheros o alguna otra historia...encima de mi libro, en vez de eso, me colocó una cuartilla diminuta con un poema, lo leí, miré al resto de la gente y su reacción (si se llevaban la mano al bolsillo o no). solo lo hizo un chico q estaba enfrente de mi con un tocho de libro, de esos de pasta dura y picos en las puntas capaces de hacerte heridas...

seguramente al señor le hubiese gustado q todo el mundo la leyera, así q aquí escribo sus letras para q queden en el limbo de la posteridad...

"a ti mujer joven y bella
al dulzor de tu boca grana,
frescor de fresas
y savia amarga.

a tu cuerpo,
a tu enardecido beso;
a tu mirada, foco de grandeza
que alumbra el arco iris,
en horizonte de poetas.

a tu suspiro,
a tu sonrisa.

a la flor de tu espíritu,
a la luna que vela tu sueño,
y contagia a tu tez el encanto
de la noche con manto abrileño,
cuando las aves callan su canto
y el rumor del río, rompe el silencio"

autor: león rafael (la primera palabra no se entiende bien)

agradezco su voluntad...

Sentidos y Sensibilidad

2007-09-12T17:52:00.000+02:00

Esta mañana iba yo tranquilamente de camino al trabajo escuchando la canción que suena en este momento, la que he puesto en el playlist. He de reconocer que estaba especialmente sensitivo. Tengo una de esas semanas en las que a pesar de ser hombre parece que tengo la regla todo el tiempo. La hipersensibilidad desarrollada, como si fuera un superhéroe portador de una extraña mutación genética. Así que le he dado rienda suelta a mis sensaciones, esos dominios siempre enclaustrados en la oscuridad de detrás de nuestras pupilas con el único fin de que nuestro yo más intrínseco pase desapercibido.

De manera que al darme rienda suelta, la música y mis sentidos han hecho su trabajo y se han armonizado perfectamente en un conjunto que bien podría haber sido el principio de una novela: palabras de gran sentido que acudían atropelladas a mi mente al tiempo que mis ojos se humedecían y yo trataba de recordarle a mi cuerpo que estaba en medio de la calle, que no me podía poner a llorar tal y como verdaderamente me apetecía.

El concepto que tal vez ha hecho que mis sentimientos se disparen es el de nadie. Me explico: el concepto de soledad entendida como que nadie verdaderamente presta atención a lo que pasa alrededor, a lo que el resto de las personas sienten. En el tren me ha dado por pensar que todos y cada uno de los que ocupaban un asiento en una silenciosa mañana tenían millones de pensamientos entrecruzados. Me he fijado en los gestos, en la postura de las manos, en la forma de cerrar los ojos para sentir o evadirse, según cada uno. El vagón estaba lleno de sensaciones entremezcladas que se empeñaban en colarse por los poros de mi piel, mientras yo, allí en medio, jugaba a inventarme las vidas de todos, sus ansias y aspiraciones, como el narrador omnisciente de esa novela que se estaba escribiendo en mi cabeza.

Sí, soy un idiota. Es la pura verdad. Tal vez mi problema fundamental reside en el hecho de que soy demasiado sensible. Me debato entre la bendición que ello supone a veces para saber ver lo que nadie sabe ni quiere entender y la maldición que arrastra el hecho de que lo quieras o no siempre vas a terminar sintiendo ese algo que para los demás pasa desapercibido (o al menos lo parece) pero que a ti te afecta.

Envuelto en las notas de la canción, me di cuenta de que no importaba cuánto gritara con mis gestos y mis palabras de aparente normalidad. Los gritos sordos que emito se quedan en la nada, atracan en una dimensión paralela inalcanzable. Nadie puede escucharlos porque nadie presta atención al amargo silencio del que se recubren las vacuas palabras de la cotidianeidad. Un grito ahogado que sale, tal vez no de mi boca pero sí de mis ojos tan expresivos y de mirada triste, se da una vuelta y ante la indiferencia vuelve a apostarse dentro de mí. ¿A dónde va lo que uno da pero nadie recoge? Cuántas veces habré escuchado esa pregunta. Vuelve a la persona que lo da, pero adquiriendo forma de espina.

Caminando por la calle, escuchando la canción, me hice consciente de la verdadera soledad en la que estamos sumidos todos, queramos aceptarlo o no.

Cuánto me gustaría ser más superficial… mis mañanas, mis días y, en general, mi vida tendrían decididamente otro sabor.

tintín

2007-09-09T23:13:00.000+02:00

estamos en un tiempo en el que el éxito y el liderazgo empresarial se basan en las referencias más marcianas.

a veces tu lees artículos y dices, vale, de acuerdo, es así, pero solo si lo desglosas con una lupa de cuatro aumentos. otras veces lees cosas q no te caben en la cabeza y q, concluyes, son un invento de los redactores de las páginas naranjas de los periódicos para diversificar un poco tanto tantos por ciento, tantas razones a pq la bolsa sube o baja o tantas otras circunstancias más.

leyendo esta prensa, la naranja, me encuentro un artículo con un dibujo de tintín y milú (q, en realidad, se llama snowy pero aquí, al igual q por ejemplo la película "working girl" se llamó "armas de mujer", al perrito se le cambió el nombre...sería cosa de los censores :).

inmediatamente mi cabeza tomó el modo retroactividad y se trasladó a la infancia y adolescencia. aquella en la q leía al capitán trueno, jabato, roberto alcázar y pedrín, zipi y zape, mortadelo y filemón (en general todos los de la factoría ibáñez) y q sacaba de la biblioteca.

aun puedo recordar el tacto usado de los cómics, su olor, la numeración en el lomo de cada uno de ellos, el silencio de la biblioteca y yo, como siempre, pensando en las musarañas q son mi mundo paralelo.

un periodo q me trae sabores a corcheas, teclas blancas y negras (y broncas por no haber practicado...ejem), cuerdas, hombros algo contracturados, sábados de madrugar cuando otros de mi edad dormían hasta la mediodía, el olor de la calefacción de un coche, muchos niñ@s más conmigo repasando las lecciones q nos tocaban, el coraje q me daba perderme "la bola de cristal" pq ese día era el día de hacer esas cosas q, por otra parte, me encantaban y tienen buena culpa de mi formación última como persona...en fin...

el caso es q, en el artículo naranja, tintín aparecía como el directivo ideal (independientemente de la leyenda negra sobre su supuesto pasado como espía y esas cosas q la gente enrevesada quiere querer ver en lo q solo es un cómic). se decía q tintín tenía las virtudes más solicitadas por las empresas de hoy en día:

1. honradez y ética: pues eso
2. ingeligencia emocional: por lo visto, soporta todas las barbaridades q ve a su alrededor.
3. movilidad y multiculturalidad: tintín viaja mucho (quien le financiaría? :-)
4. trabajo en equipo: pues eso (parte 2ª)
5. imaginación y creatividad: según el artículo, "¿como hubiera descubierto q la urraca era la ladrona de las joyas de la castafiore?" (momento investigación documental)
6. serenidad y confianza: el chico no pierde la calma en nigún momento..
7. orientación al logro: persistencia hasta q consigue el éxito.

no visualizo a tintín hecho carne ni a milú ladrando al natural...a spielberg parece q se le ha metido entre lente y lente de sus gafas el hacerlo. veremos si el héroe de papel tiene una réplica decente en forma humana...aunque para mi siempre será ese tupé pegado a un aparente niño-adolescente-adulto q encontré en la biblioteca q y luego pasó a formar parte del imaginario primero y fundamental de mi vida.

besos y abrazos

Casualidad y causalidad

2007-08-29T20:46:00.001+02:00

Muchas veces me pregunto si creo más en la casualidad o en la causalidad. Como fiel lectora de Paul Auster creo más en la casualidad. Me encanta ver cómo, con el paso del tiempo, las cosas van encajando, adquiriendo un sentido aunque sea absurdo, particular y válido únicamente para la persona que lo observa. De repente, hay momentos, en los que parece que las conexiones toman forma y se revelan ante ti. Los lugares, las personas, las situaciones y circunstancias, las canciones, las fechas, todo parece conjurarse para ti.
[Y miras a tu alrededor buscando la cámara y los focos, sintiéndote de repente protagonista de una película que no es más que tu propia vida.]

En cambio creer en la causalidad implica creer en el destino. Y creer en el destino supone aceptar que todo está escrito de antemano, que da igual cuánto me esfuerce yo por algo y que, por tanto, el libre albedrío es un engaño moral. Pensar que nada podrá alterar el curso de tu existencia es desolador. Te arrebata la esperanza de que ante los malos tiempos tu voluntad pueda cambiar las cosas.
[Y te desespera. Te desespera mucho.]

La casualidad es mucho más divertida. Quiero pensar que la casualidad es la que hizo que en 2003 yo tuviera que pasar el verano trabajando en una oficina de una céntrica calle madrileña. y que fuera justo el año en que envié una novela a un premio literario y resultase ser finalista. Recuerdo que aquella mañana de agosto me acerqué en mi hora del desayuno a mi banco para recoger mi nueva tarjeta. Al salir sonó el móvil. Como no oía bien, doblé la esquina y me refugié en otra calle para poder escuchar mejor.
[Y en esa esquina comenzó a cambiar mi vida concediéndome un viejo deseo.]

Esa misma casualidad quiso que en 2005 consiguiera un trabajo en la misma zona. Un trabajo que estuve a punto de conseguir un año antes pero que conseguí en ese momento (¿quizá estaba escrito que ese trabajo tenía que ser para mí o fue una mera coincidencia?). Y la casualidad ha querido que ese sea el puesto en el que he estado y estaré hasta el próximo 28 de septiembre.
[Y que durante dos años y medio, en muchas de las ocasiones en las que pasaba por esa esquina cuando iba a desayunar, me acordara de aquella mañana de agosto.]

Y es esa misma casualidad la que ahora que mi trabajo acaba y, en consecuencia, mi vinculación a esa zona también, una nueva casualidad quiere que permanezca danzando por allí un poco más. Porque voy a pasarme todo este próximo año estudiando en una academia que, casualmente, está en la misma zona. Que, casualmente, está en esa calle en la que me refugié aquella mañana de agosto para escuchar cómo me decían que se publicaría mi primer libro. Y, casualmente, esa academia se dedica a formar a la gente en el campo editorial.
[¿Con qué me quedo? ¿Es casual o causal?]

Me divierte. Me fascinan estas historias. No tienen sentido nada más que para mí. Pero a veces me hacen sentir especial. A veces es como si todo encajara. Aunque sé que no hay mucho más allá... Porque yo sigo esperando poder modelar mi vida como yo quiera...

hoy es un día perfecto

2007-08-07T00:28:00.000+02:00

hay un erizo escondido en el país de las sirenas varadas.

de repente, detrás de la hojarasca, ha evitado la luz del dragón azúl, q venía con una rosa y una antorcha prendidas en la escama superior derecha. el erizo hace una bola espinosa de su vida cuando ve extraños familiares, q es como abrirse los poros en canal y llenarlos de líquido, pero al momento se duerme en cualquier lugar aunque le suenen bramidos de mil pájaros metálicos.

hoy es un día perfecto, hecho a base de excesos de lo simple, q son las barbaridades de los sencillos.

el surrealismo es un país inexistente q no tiene rey ni banda horaria, pero con piezas q incomprensiblemente, a veces, encajan a la hora bruja de las 625 líneas sin alevosía, ni premeditación aunque si con nocturnidad (igual podría considerársele delito, ya q al menos tiene un agravante...) y con varias muecas de sorpresa y pensando, en el fondo, q todo ocurre por algo.

el surrealismo es un tatuaje q no quiere pasar a la posteridad, pq bastante indeleble es ya como para fijarse en algo digital. igualmente, y en si mismo considerado, es como una regla inesperada en una noche de amor q se salva pq el amor y el sexo parecen lo mismo pero son diferentemente parecidos y al final da igual lo inesperado del momento.

lo q no sabe el surrealismo es q, aunque no parezca q encaje, es una T dada la vuelta en el tetris de las casualidades aunque ya se sabe q al final se completarán todas las piezas y se sabrá el pq de tanto meneo en la pantalla.

todo tiene su porqué, su porqué si, su porqué no y su ¿por qué no?.

si te pierdes, pregunta por el cartel...

hoy es un día perfecto, hecho a base de excesos de lo simple, q son las barbaridades de los sencillos.

besos, abrazos y ventiladores...

pd: mensaje para la dj oficial de este blog sentimental y romántico.... ponme, porfaplís, "un día perfecto" de la habitación roja....gracias por adelantado...

SuperMarica al Rescate

2007-07-31T23:21:00.000+02:00

El otro día, a la hora de comer (y es que ni comer le dejan a uno ya) casi se me atragantan los macarrones debido a una conversación surgida de la nada. Yo estaba perdido en mis propias divagaciones y en una de esas ocasiones en las que uno vuelve a conectarse a la realidad para no perder demasiado el contacto con la tierra firme escuché un trozo de charla que concretamente versaba sobre las parejas homosexuales.

Obvia decir que la conversación era mantenida por heterosexuales, esos seres de otro mundo, quienes se sentían sumamente preocupados por conocer quien hacía de hombre y quien de mujer en una pareja homo. Imagino que el tema no les dejaba dormir por las noches o algo así y por eso lo tenían que extirpar de sus más altas preocupaciones, solamente comparable a las de “qué sentido tiene mi vida” y a “quiénes somos, de dónde venimos, a dónde vamos”.

(Suspiro). Como digo, no me dejan ni alimentarme en paz. La verdad es que, aparte de la indigestión, tuve que hacer gala de mi bandera por la causa gay. Me volví a colocar el traje de SuperMarica, que siempre llevo a mano, dispuesto a luchar por una propósito frustrante y que nunca parece dar frutos porque la sensación de uno enfrentándose a un millón es tarea poco reconfortante.

Argumenté, claro, clamando con los ojos al cielo para que San Palomo Cojo se apiadara de mí. Veamos, si tenemos una pareja de dos hombres o de dos mujeres... ¿por qué narices uno de los dos miembros tiene que asumir un rol distinto al de su género? ¿No puede ser que los dos sean hombres o mujeres? ¿Tenemos que heterosexualizar la pareja gay para que sea normal o menos rara para aquellos que todavía no conciben que dos del mismo sexo puedan tener una relación plena y satisfactoria? Venga, voy a hacer los cálculos por si acaso me he equivocado en algún momento:

1 hombre + 1 hombre = 2 hombres.
1 mujer + 1 mujer = 2 mujeres.
1 hombre + 1 mujer = un hombre y una mujer
Muy bien, se ve que Barrio Sésamo a mí sí me enseñó a sumar.

Y es que, SuperMarica tiene mucho genio y finalmente acabó meneando la cabeza de un lado a otro mientras una de las comensales afirmaba que no había hecho esa pregunta con maldad, que se trataba de ignorancia, mientras que otro le acusaba de ser demasiado intransigente “¿es que no se puede preguntar nada?”. Nos ha jodido. Y a mí que me dieron ganas de hacer preguntas también, pero por el estado de salud de sus respectivas madres, vaya... SuperMarica es fuerte, es implacable, trata de aleccionar a la población. Pero no bastará mientras existan unos medios de comunicación y una educación transmitida de generación en generación que siembra las mismas ideas equivocadas y que, además, otorgan a los heteros la falsa impresión de que tienen derecho a hacer las preguntas más inverosímiles del mundo aun a costa de insultar la inteligencia o la dignidad de esos lejanos maricas y bolleras pertenecientes a otra galaxia. SuperMarica se cansa, se indigna, se hastía, se lleva un mal rato. Ojalá pudiera ser como esas otras personas que pasan por alto estos comentarios y se ríen interiormente. Pero es que a mí, al contrario de lo que pueda parecer, no me parece divertido en absoluto.

Sobre todo porque luego llego a casa, pongo la televisión y lo primero que me encuentro es un crío de ocho años contando un chiste sobre mariquitas y perder aceite. Y no olvidemos aquella gran conclusión en el informativo de Antena 3 para cerrar una noticia sobre el consumismo del público gay en pleno día postorgullo: “Porque ser gay es más que un estilo de vida”. Ea, con un par de huevos (y un par de ovarios apareados, of course, no podía ser de otra manera).

Cuánto trabajo para SuperMarica...

Semillas

2007-07-24T00:54:00.000+02:00

De vez en cuando me invade la emoción por la jardinería. Siembro casi cualquier cosa que pillo, da igual que no sea el momento, que requiera un sustrato específico o que el resto de condiciones no acompañen. Yo siembro con todo mi amor. Y espero. Porque, seamos sinceros, esperar es una de las cosas que mejor hago.
Mi fallo suele ser el riego. Es tan difícil saber qué cantidad exacta de agua y nutrientes requiere cada especie... Una vez me dijeron que la mayor parte de las plantas (de interior) que mueren lo hacen por exceso de riego. Desde entonces peco más por defecto que por exceso. Aún intento reformarme.

A veces pienso que las relaciones nacen de semillas invisibles que todos llevamos en los bolsillos. Casi sin darnos cuenta las vamos sembrando a nuestro paso. Algunas son de rápido crecimiento y brotan inmediatamente, dando en muy poco tiempo grandes sombras en las que nos encanta cobijarnos. Las hay que crecen más despacio pero forman una madera de muy buena calidad. También hay algunas que nunca terminan de arrancar y siguen siendo plántulas eternamente. Otras ni siquiera brotan. A veces nacen malas hierbas y te toca arrancarlas, pero si no lo haces de raiz alguna te acaba perforando el pozo (o la piscina, o las tuberías del baño). Éstas no tienen nada que ver con la relación tipo cactus, que cuanto menos la riegas más crece (pero en cualquier momento te pincha si te acercas mucho). Me gustan los cactus. No siempre apreciamos más a las plantas que requieren muchos cuidados y atenciones.

Algunas plantas se acaban convirtiendo en drogas, otras son curativas, relajantes, otras simplemente adornan. Es difícil saber qué plantas elegir y cómo cultivarlas, pero cuando dan su fruto ves que ha merecido la pena. Cuando se secan sólo puedes lamentarte y pensar que no debes cometer ese fallo otra vez. He perdido mucho tiempo esperando que renaciera una planta que yo misma segué y seguramente si escarbara encontraría las raices muertas. No dejéis nunca de regar vuestras semillas invisibles.

Es fantástico encontrar una palmera en el desierto.

La herida

2007-07-16T17:32:00.001+02:00

Hace como tres meses salí una noche. Una noche de esas del puente que se convirtieron en un fin de semana a mitad de semana. Una de esas noches, además, en las que yo no tenía pensado salir más allá de las cervezas vespertinas que me estaba tomando. Pero acabé desayunando a las ocho de la mañana en mi sitio habitual con compañía inesperada.
[Siempre tiendo a pensar que una noche de marcha ha sido especial si he llegado a desayunar acompañada. Por una persona o por varias pero acompañada.]

Al día siguiente, mientras me recuperaba de la juerga (resaca y otras consecuencias) descubrí que me había hecho un raspón en el codo. Esas heridas tontas que son tan leves que ni siquiera se les puede calificar de heridas pero que están en un sitio tan estratégico que te pasas el día acordándote de ella con cada roce inesperado. No recordaba cómo ni cuando me la había hecho pero si la tarde anterior no la tenía es que fue producto de esa noche.
[La noche, ese momento que no es sólo cuando acaba el día sino que ofrece siempre tantos caminos por recorrer...]

El pasado sábado también salí. No tenía pensado apurar la noche como otras veces sino que más bien se trataba de un puro trámite con el que pensaba sacar algo en claro (aunque sabía que sólo daría vueltas y más vueltas en el carrusel de las emociones contraídas). Al final la noche se alargó más de lo que yo había previsto pero aún así no acabé desayunando en el sitio habitual acompañada de nadie. A las cuatro de la madrugada di por terminada una noche que albergó entre sus minutos momentos en los que recordar otros que se habían escurrido entre los dedos como agua.
[Y bajo la mirada de la diosa Cibeles me encaminé hacía mi autobús como lo hago siempre aunque no lo sienta ni quiera. Sin mirar atrás.]

Al día siguiente me encontré con que tenía un raspón en el codo. En el mismo codo, en el mismo sitio que aquella otra vez. Una herida leve pero que molesta constantemente por el sitio en el que está. Tampoco recordé cómo ni cuándo me la había hecho. Pero ahí estaba. Como queriéndome recordar algo. Como si tratara de enviarme un mensaje cuyo significado se me escapa.
[¿Quizá que por muy leves que sean las heridas duelen más según dónde te las hagas?]

Un raspón es una herida de segunda categoría. Ni siquiera le prestamos atención. No le echamos agua oxigenada ni le ponemos tiritas. Dejamos que se cure sola aunque nos pasemos unos días viendo las estrellas cada vez que rozamos algo sin querer. Y yo por lo general prefiero una herida al uso, de esas localizadas en un sitio que vemos, que tenemos presente, que cuidamos y preservamos de golpes y roces.
[Las heridas leves son las más traicioneras. Parecen inofensivas pero siempre duelen cuando menos te lo esperas.]

vacaciones

2007-07-08T15:36:00.000+02:00

no sé pq, pero la calma chicha estival siempre me trae a la memoria mi infancia. los ratos ganados y los perdidos, las reflexiones sobre mi futuro y el de los q me rodeaban, las lecturas en el sofá sudando, el cine de verano, las terrazas y las palmas a los camareros, las pasarelas con el traje recién estrenado por la calle principal del pueblo y la gente observándote (a ti y a tu futuro)...pero sobre todo las vacaciones (q no eran realmente vacaciones), las siestas de una tarde entera (y a las q ahora me estoy volviendo bastante aficionada...quien me lo iba a decir) y la sensación de no pintar demasiado en mi entorno (si en el familiar, por supuesto, pero no en mi núcleo de amigos primeros....afortunadamente, luego fueron apareciendo los de verdad q están ahí y q lo hagan por los siglos de los siglos...amén).

por cierto, el otro día entré en una iglesia. cuando quiero recordar a mi familia entro en una de ellas, en cualquiera, pq todas tienen el mismo olor, la misma quietud (siempre q no esté el cura of course), el silencio solo roto por una señora de la limpieza q barre el suelo (como en las películas) y una cruz. en cualquier iglesia del mundo está mi familia, mi madre llevándome de la mano a misa de 12 (o de 7, según tuviésemos q hacer el domingo en cuestión), a mi tía soltera con sus ojos de niña indefensa pero fuerte llamándome princesa (fue la primera y hasta antesdeayer q hablé con ella por teléfono me lo sigue repitiendo como un abrazo).

es extraño todo esto pq yo soy cristiana, pero no católica (me abruma tanta falsedad e hipocresía) pero sé q allí siempre estará mi familia...y yo misma, cuando en uno de sus bancos, con pocos años y algo punzante, escribía mi nombre y el de un niño q me gustaba....es gracioso pq después los niños desaparecieron del mapa y dieron paso a las mujeres y sus circunstancias o a amores perfectos en mi cabeza, aunque nunca renegaré de esas inscripciones :-).

mi infancia de vacaciones fue la de una niña adulta ayudando a sus padres a currar, por eso cuando empecé a hacerlo por cuenta ajena (o iba con la facultad) y viajaba a todos los destinos me sentía mal, pensaba q igual me necesitaban y yo estaba por ahí viendo santa maria della salute desde un vaporetto (un poner) o al david de miguel ángel después de una gran resaca (diosssssss, q impresión) tan pancha y ellos no. en fin, paranoias ahora, de una tarde de verano.

voy a ver si me duermo un rato....volvemos a recuperar las costumbres :-)

besos y abrazos

pd: mensaje para la dj lincesa, ponme "vacaciones" de carlos berlanga plis...+ besos para ti y tus vinilos virtuales....

Deseos

2007-07-03T12:36:00.000+02:00

Diar gueis, diar lisbians, diar trans, diar coma... (buah, qué nivel, ni en Osfords, oye).

Esto... ¿no puedo empezar en inglés o qué? Dejad de abucheadme. Hay que ser internacionales, cariños. A estudiar a casa, venga (movimiento ondeante de mi melena rubia de bote a modo de desprecio). ¿O mejor promocionamos la tortilla y el chorizo del pueblo, símbolos inequívocos de nuestra España?

Es mi estreno en la coma (ay, qué nervios, qué digo, qué hago, qué me pongo...). Vale. Soltaré lo primero que se me venga a la cabeza.

Me gusta mirar a los ojos y encontrar.

¿Qué se puede hallar en los ojos de las personas? Uy, pues gran cantidad de cosas. Eso tiene que descubrirlo uno mismo buceando. Por suerte o por desgracia, el Polinene (o la Polinena con perilla, como prefieran sus majestades) tiene esa extraña facultad reseñada por la Lincesa a las seis de la mañana del sábado noche de ser extremadamente perceptivo. O sensitivo. O sensible. O místico. O trascendental. Según cada uno.

Los ojos de la gente que he visto este fin de semana en Madrid eran un hervidero. Había ilusión, ternura, alegría, ganas de comerse el mundo (y mira que hay que tener ganas, teniendo en cuenta que, en ocasiones, resulta un asco), alborozo, tortilla y chorizo del pueblo, sueños utópicos, ansias por obtener una vida bella (aunque ésta no sea fácil), nostalgia de una vida nunca vivida pero deseada, Libertad, indignación, optimismo, vitalidad, visibilidad, curiosidad, rabia contenida y esperanza, esperanza a raudales.

Eso es lo que nos une a todos. No sólo a gays, lesbianas, bisexuales y transexuales. Las miradas cargadas de deseos son propias de todo aquel que conserva algún resquicio del ser humano que fue al nacer. Aquella inocencia, el ñoñismo, la capacidad para soñar y para luchar con el único objetivo de ser mejores personas y, por ende, construir un mundo definitivamente mejor.

Llegué a Madrid con una maleta cargada de ropa. He vuelto con una maleta cargada de ropa. Pero además, al deshacerla, entre camisetas y pantalones, he descubierto sensaciones, risas, condones que puede que nunca llegue a usar (la fecha de caducidad es octubre de 2008, ¿quién sabe? Cosas más raras se han visto...), abrazos, besos, gestos que se esfuerzan por permanecer anclados en la memoria (no olvidaré cierto amago de felación agridulce), promesas alentadoras (tarea pendiente: convencer a alguien de que el amor existe), roces de manos, ñoñerías con unas copas de más y entre caras expectantes, palabras importantes (de esas que no se llevan el viento), intuiciones, miradas chulescas bailando el I Will Survive, caricias en la cabeza, comprensión, cariño, conexiones, excitación, emoción y, sobre todo, deseos. Todos los que he recogido de vuestros ojos.

Ya os he dicho que me gusta mirar a los ojos y encontrar.

Ojalá pudiera transformarme en el genio de la lámpara, aunque sólo fuera por un día y haceros un poco más felices.

Diar gueis, diar lisbians, diar trans, diar coma... queda inaugurada la nube rosa de este cielo.

Ampliando la familia

2007-07-01T16:38:00.000+02:00

Madrugada del 29 de junio (que no era San Fermín). Reencuentro de (casi) todas las Polinenas y algunos allegados:

-¡¡¡Yo quiero ser polinena!!!-exclamó un jovenzuelo con perilla.

Para nosotras no era un problema que tuviera cola, así que nos miramos entre nosotras y observamos que sus ojos tenían la misma mirada que los nuestros.

-Y este chico tan majo, ¿quién es? ¿teneis referencias?

-Sí, me encanta que me pinche con su barba en la espalda, además ya he dormido con él y me trató muy bien...

-A mí me parece fenomenal, ya sabéis que le conozco hace ya tiempo y es un amor...

Volvimos a mirarnos:

-Pero ¿nos seguiremos llamando Polinenas o lo tendremos que cambiar a Polinenes?

-¡Pero qué coño! Somos mayoría de mujeres y utilizamos el plural de la mayoría. Además, todas somos muy mariconas...

-¡¡¡Que no, que no!!! ¡¡¡Que yo quiero ser Polinena, no Polinene!!!

-Por mí perfecto. ¡Admitido!

-¡Ea! Pues Polinena...

-Amén.

Y así fue...

¿Y ahora qué?

2007-06-26T20:50:00.000+02:00

Podría decir que estoy triste pero mentiría. Estoy nostálgica. Melancólica. Siento curiosidad e incertidumbre. Como si se hubiera ido la luz en mitad de la película y tuviera que quedarme sin ver el final. Y ya no me queda dinero para comprar otra entrada.
[Dime cómo se logra olvidar algo que no tuvo lugar.]

Es inevitable preguntarse qué habría pasado. Lo mismo que es inevitable preguntarse qué pasará ahora. Por mucho que haya voces que digan que esto sólo ha sido el primer acto. No lo ha sido. Ha sido un único acto de una única representación.
[Y aún así, ¿qué hago yo ahora con un millón de besos que no me dio tiempo a darte aquella vez?]

Me dan igual las razones, las explicaciones, las excusas. Todos tenemos un pasado. E, incluso, algunos más terroríficos que los del resto. Pero si de algo me alegro es de no aferrarme a él para justificar mis decisiones. Siempre he preferido enfrentarme al miedo cara a cara en lugar de salir corriendo. Y me gusta saber que, pese a todo, lo he intentado. No que he salido corriendo a la primera señal de peligro. Quien no arriesga no gana. Y pese a que yo soy de las que siempre pierden no pienso dejar de intentarlo.
[Y dicen que todo lo que empieza acaba pero esto terminó sin comenzar.]

¿Y ahora qué?

Frikicanción del verano 2007

2007-06-20T23:58:00.000+02:00

El tiempo pasa volando, pero esta primavera parecía eterna. He distribuído fatal mi Tiempo, pero al fin es verano. ¡Sí! Tenía tantas ganas de que llegara que ya había hecho mi lista de canciones frikis y todo. ¿Para qué esperar a que acabe? Si las podemos disfrutar ya. Queridos freaks, salvajes y sentimentales, ahí van mis 8 temas favoritos para frikear this summer:

1.Fermín - Los repartidores de San Miguel
Los anuncios siempre nos traen grandes hits. El año pasado fue "Amo a Laura", ¿cuál será el anuncio de este verano? San Miguel se lo ha currado, y hasta los camiones (repartidores de la zona norte) te envían la cancioncita por Bluetooth.

2. Anuncio Renault Megane GT - ¿La carretera interminable?
Nieve, curvas imposibles y una obra sin razón. Jabones, una vaca sorda y carteles sin comprensión. Un superhéroe herido, rocas en reproducción. Ciclistas que distraigan Y Richard Clayderman en su piano sin control... Y una maratóooooon...

3. El kalimotxo de mamá - Pablo Carbonell.
Kukuxumuxu se ha tomado en serio la celebración. Con ésta ya dejamos la música publicitaria. Y yo dejo definitivamente el kalimotxo.

4. Tatagolosa - Los Micrófonos
Si alguien ha escuchado una canción más tonta que ésta, que me lo diga. Esta italiana va a hacer su agosto con los "micrófanos" de los *******.

5. Cleopatra Stratan - Ghita
¿Y qué sería del verano sin la explotación infantil de un niño cantante? Esta melodía pegajosa y la letra que parece que dice cosas, pero que no se entiende na de na, han puesto de moda a esta miniversión rumana de Maria Isabel.

6. El Koala y Manolo Escobar - Mi Carro
Lo que nos faltaba ya. Si no tuvimos bastante Opá el año pasado, ahora intentan volver con Manolo Escobar incluido. Lo peor es que sé que la vamos a oir mucho...

7. Nancys Rubias y Bibiana Fernández - Sálvame
Igual los Tomates, Hormigas Blancas y demás programas revuelve-miserias ajenas no lo hacen todo mal y nos rescatan algún himno y todo.

8. La Terremoto - Enajená
Es sin duda mi preferida. Aunque en breve estaremos saturados con otra, "Libérate", su primera canción propia y además proclamada himno oficial del europride´07.

Entre los descartes se han quedado la versión reggaeton de Ponte el Cinturón, Guararey, los homenajes póstumos al Fary (dejémoslo descansar en paz), pisos de 30 metros y mi querido HP, hay que decirlo más... ¿Con cuál os quedáis?

falsedad, verdad y otros estados

2007-06-16T03:42:00.000+02:00

"algunas personas son tan falsas que ya no son conscientes de que piensan justamente lo contrario de lo que dicen" . ayme

"la falsedad tiene alas y vuela, y la verdad la sigue arrastrándose, de modo q cuando las gentes se dan cuenta del engaño ya es demasiado tarde" . miguel de cervantes

"lo q ha sido creído por todos y en todas partes, tiene todas las posibilidades de ser falso". valery

"las falsedades no solo se oponen a la verdad, sino q a menudo se contradicen entre si". voltaire

"las vanas pretensiones caen al suelo como las flores. lo falso no dura mucho". cicerón

"si tu intención es describir la verdad, hazlo con sencillez y la elegancia déjasela al sastre". einstein

"el máximo y más peligroso riesgo de quien busca la verdad es encontrarla". manuel vicent

"un egoista es aquel q se empeña en hablarte de si mismo cuando tu te estás muriendo de ganas de hablarle de ti". jean cocteau

"todas las pasiones son buenas mientras uno es dueño de ellas, y todas son malas cuando nos esclavizan". rousseau

"los temores, las sospechas, la frialdad, la reserva, el odio, la traición se esconden bajo ese velo uniforme y pérfido de la cortesía". rousseau

"el q quiera ser el centro de una reunión, mejor q no acuda". audrey hepburn

estoy segura de q mr. hyde es el modelo perfecto para estos parámetros....

besos y abrazos

Cuántas vueltas

2007-06-10T23:53:00.000+02:00

A mí las cosas siempre me han gustado claras. Las ambigüedades las acepto en su justa medida. Me cansa dar vueltas. Me cansa estar pendiente de los detalles. Me cansa esperar.
[Y ya sé que yo tampoco soy excesivamente clara. Pero muy a menudo mis actos hablan mejor que las más elocuentes palabras.]

Admito dudas y miedos. Admito indecisiones. Yo soy la primera. Pero pese a todo siempre soy de las que camina hacia adelante. Nunca me quedo quieta en el sitio esperando que una inspiración divina me dicte el camino a seguir.
[Y eso que últimamente me doy cuenta de que soy menos atea de lo que pensaba. Aunque siga sin creer en ninguna religión.]

Estoy cansada de cosas a medias. Estoy cansada de cosas que son virtuales sin necesidad de haber pasado por la Red. Estoy cansada de esperar cosas que nunca llegan. Y lo peor es que ni siquiera tengo oportunidad de decirlo.
[Y estoy cansada de estar cansada.]

Y desde aquí le pido a mi querida Lincesa, DJ oficial de esta página, que amenice este post colgando mi canción fetiche de esta temporada, Cuánta vida de Pastora.

Todo el mundo miente

2007-06-06T01:36:00.000+02:00

Me gusta House. Siempre repite una gran verdad, todos mentimos. La mentira casi nos envuelve como el aire. Al buscar Mentira en la wikipedia he descubierto que según San Agustín hay 8 tipos de mentiras, y según Tomás de Aquino 3: la útil, la humorística y la maliciosa. Creo que una clasificación más actual sería infinita, y tan inútil como ésta, así que no la haré.
Dicen que antes se pilla a un mentiroso que a un cojo, pero yo no lo tengo tan claro. La mentira es inequívoca, inamovible, es siempre lo contrario de la verdad. Sin embargo un mentiroso no siempre miente. Mezclamos realidad y ficción en un sabroso cocktail y lo servimos bien frío. A mí estos combinados me sientan bastante mal, pero supongo que también los hago, como todo el mundo. Si los mentirosos mintieran siempre, los acertijos serían mucho más fáciles. Como éste:

Te transportan a un mundo irreal en el que sólo existen dos pueblos, el pueblo en el que los nativos siempre dicen la verdad y el pueblo en el que los nativos siempre mienten. Como las dos localidades están muy próximas, la población de ambas está mezclada. Llegas a uno de esos pueblos, y con una simple pregunta, que se responde con un sí o un no, puedes saber de cuál se trata. ¿Alguien sabe la pregunta? Lo importante que puede ser, a veces, hacer la pregunta adecuada...

Pero bueno, no os lío más. Os dejo con mi médico favorito, que lo disfrutéis;P

Nos vemos en las comas
,

lugares comunes

2007-05-31T22:24:00.000+02:00

opino q ir a comer al mismo sitio tiene sus ventajas y sus inconvenientes.

de entre las primeras se encuentra el q los camareros ya saben tus gustos y te sonríen como si fueran primos lejanos o te indican un taburete para q no comas de pie en la barra, en fin esas cosas q hacen q pienses q a la raza humana aun le queda algún gen q no sea recesivo.

los inconvenientes son los lugares comunes, las miradas comunes, el observarte a diario (es como una oficina, pero en plan gastronómico), escudriñar como hablas ("oye, ¿tu de donde eres?"...."extremeña"....."lo sabía, yo tb lo soy. pues en tu pueblo (pq ya te ha preguntado de donde eres y te ha dicho él de donde es) descargaban unos camiones de no se que...." y tu sigues comiendo tu sandwich vegetal sin mirarle demasiado pq otros días ya has observado q el amago de plasta del rincón te mira mucho y tu, pues, evidentemente pasas), regodearse en el tipo de comida q comes ("¿quieres q te ponga algo más .... mayonesa? .... "no, q voy a engordar"....."pero si tu estás esquelética, fíjate, el otro día lo comentaba con un amigo. te veíamos comer y yo le decía q no podía entender como estabas tan delgada comiendo tanto", flipante, admirable, increíble, sorprendente....GH Restaurante existe).

así q ahora estoy pensando en la opción de comprarme un biombo para poner delante del pesao este q me pasa el scanner a diario, él es un poco plasta y yo soy tan directa q algún día le voy a soltar algo retóricamente sarcástico y va a cambiar de sitio a mediodía de la verguenza q le va a dar....

para colmo, salgo de trabajar y me le encuentro saliendo de su oficina....no se, quizás sea el destino q nos quiere ver juntos. tantas coincidencias no son normales....comemos en el mismo sitio, trabajamos en el mismo barrio, somos los dos de la misma tierra ("oye, ¡menudo acento tienes!, te vas cuatro días a tu pueblo y vienes asilvestrada"......."para nada, yo hablo así y así me quedaré pq este es mi acento y no lo voy a cambiar por vivir en madrid, faltaría.....").

creo q si, se está ganando el biombo a pulso y puede q alguna otra cosa más.....

besos

Miedo

2007-05-24T22:19:00.000+02:00

Hace no mucho tiempo (unos meses quizá, antes de navidad) alguien me dijo que qué pasaba conmigo, que yo escuchaba mucho pero que no soltaba prenda sobre mí. Me sorprendió ese comentario puesto que siempre me he considerado una persona con una total falta de pudor para hablar incluso de las partes más oscuras de mi pasado. Y lo hago como quien comenta la jugada de Beckham en un partido. Con toda naturalidad, sin aspavientos y sin tonos confesionales.
[No puedo evitarlo, el tono confesional nunca me ha gustado. En el fondo cuando lo adoptas es como si te confirieras de un halo que te hiciera especial y yo no lo soy porque me haya pasado esto o aquello.]

Sin embargo luego lo pensé mejor y me di cuenta de que, en cierto modo, era cierto. Ya no hablo tanto de mi pasado o de mis emociones como solía hacer (y de esto JM sabe mucho, no en vano ha sido el paciente espectador de muchas de mis explosiones emocionales). De mi pasado porque, quizá, ya lo tengo bien asimiladito y no me apetece remover una mierda que ya esta fría. De mis emociones porque, supongo, llevo tanto tiempo sin albergarlas que no tendría mucho que decir.
[Es lo que tiene llevar años viviendo sólo conmigo misma. Una se acostumbra a no sentir y a no desear volver a hacerlo.]

Todo el tiempo que he pasado sola lo he empleado en conocerme, en analizarme y analizar, en reflexionar y replantearme todo. Quizá sea por eso por lo que no se me da mal del todo eso de escuchar. Pero también porque he podido tomar distancia de los problemas que antes me afectaban a mí y que ahora les afectan a los demás. La distancia da perspectiva, te hace recordarte a ti misma cuando estabas en ese lugar y lo ves todo con los ojos de un extraño. Tiempo atrás estuviste a ese lado de la línea y ese mismo tiempo te ha colocado en el lado contrario. Y te sorprende darte cuenta de lo mucho que empatizas con las otras personas, de lo bien que sabes por lo que están pasando y te acuerdas de aquellas otras personas que estuvieron en ese lugar, ahora nuevo para ti, escuchándote. Y piensas en lo difícil que a menudo se lo ponías. Es entonces cuando te preguntas qué ocurrirá cuando cruces de nuevo esa línea y abandones la cómoda postura de mera espectadora.
[Un escalofrío recorre la espalda. Se erizan los pelos de la nuca. Las pupilas se dilatan. Un sudor frío comienza a manar por los poros.]

Ahora estoy con un pie a un lado de la línea y el otro en el contrario. Y no sé a dónde tirar. Estoy desconcertada, presa del estupor y la incertidumbre. Recelo y cautela se quedan cortos para definir mi actitud. ¿Y si no pasa nada? ¿Y si me he asustado por nada? O bien, ¿y si me dejo llevar y vuelvo a caer? ¿Y si todo sale mal de nuevo? ¿Y si esta vez no consigo levantarme?
[¿De verdad merece la pena todo este esfuerzo?]

Y lo más curioso de todo es que en todo este juego de preguntas sólo tiene cabida una persona que no es otra que yo misma. Los demás son solo detonantes. La verdadera batalla se libra en el interior y es contra nosotros mismos.
[Y yo tengo tantas corazas que apenas puedo moverme.]

suerte

2007-05-20T22:55:00.000+02:00

hay días q son más felices q otros y ayer fue un día increíblemente feliz. la posibilidad de subirse a unas tablas de ficción en las q puedes mentir lo q en la vida real tu conciencia y tu manera de ser no te deja es genial, el sentirte parte de gente q te abraza, te quiere, te pregunta, te responde, te echa cables....es genial todo de lo q me rodeo y tb es genial de toda la morralla de la q me he desprendido, así de repente y casi sin previo aviso, gentes disfrazadas de corderos y q luego son buitres :) aunque no soy católica, se q dios (y mi abuela) están conmigo y me apartan de lo q no me conviene (una cosa es q me caiga bien jesucristo y otra q me vaya a meter a monja, si entro en un convento saldrían todas por patas y, además, convertidas en lesbianas....las q no lo fuesen ya, claro).

he de decir q en mi vida real no miento, es más, soy demasiado clara (siempre con educación, como siempre digo), incluso con quienes no quieren oir las palabras adecuadas o q se merecen. soy tan educada q parece q, en vez de ir a un colegio de monjas, estudié en eton.

después de las tablas y de reirnos hasta el infinito tomando cocacolas, y como era la noche de los museos en madrid, me piré al thyssen. pensaba q no podría entrar pq en este puto madrid las colas nos invaden, pero en 15 m ya estaba dentro admirando todo lo q me gusta y lo q me hace feliz.

opino q hay alguien por ahí q hace q tu vida vaya por la senda q le corresponde y no por la q, casualmente, empezó algún día equivocado. espero q esto q me pase a mi, le ocurra a todo el mundo sin excepción....creo q tengo mucha suerte.

besos

Comas periféricas

2007-05-18T01:46:00.000+02:00

Hoy siento que es un asco vivir en un pueblo, al menos en un pueblo supuestamente modernizado como el mío, donde se han perdido todas las ventajas y sólo se han ganado inconvenientes (para qué hablar del tráfico, del aire, de la vivienda...).
Ahora vamos todos como borregos a los centros comerciales y consumimos en masa lo que nos dicen que consumamos. De todo este paquete prefabricado, lo que peor llevo son los cines enlatados. Ya no se puede ir al cine como antes. Ahora tienes que acabar en las multisalas, que tanta variedad prometen, pero que no cumplen a la hora de la verdad. Ni una peli en versión original subtitulada, oiga. Mi enfado viene porque llevo desde abril esperando Pudor (de los hermanos Ulloa, en español, no le hacen falta subtítulos, sería fácil programarla, no?). Pues ni rastro. A mí la SGAE! Que les voy a explicar el porqué de la piratería!
Si Pudor no ha llegado a mis multicines, ya ni se me ocurre esperar la proyección de "Gritos En El Pasillo", la primera película cuyos actores son cacahuetes. El colmo del frikismo, lo sé, pero me encantaría verla. Además su estreno mundial no podía ser otro día que el 25 de mayo, día del orgullo friki.

Casi todo lo interesante se cuece en las capitales, por eso para un freaky genuíno resulta una faena ser periférico. Cualquier día de estos me rasco y me encuentro un USB.

Os dejo con un corto que tampoco podré ver nunca en los cines de mi pueblo. No viene a cuento, pero me ha hecho gracia.
Los 150 metros de Callao

Nos vemos en las comas
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Piscinas

2007-05-12T16:22:00.000+02:00

Ahora que el calor se adueña de los días es el momento en que muchos empiezan a pensar en pasar su tiempo libre en las piscinas en cuanto las abran, claro. O, en su defecto, los que viven cerca del mar comienzan a escaparse a las playas.
[A mí me gusta el mar pero no la playa, así que para nadar, que es lo que me gusta a mí, siempre pienso en una buena piscina. De esas olímpicas para hacerme unos largos.]

La verdad es que llevo mucho tiempo sin pisar una piscina. Y eso que siempre me ha gustado el agua -¿quizá porque soy Acuario?-. Me gusta nadar y bucear. Me gusta jugar con alguien a hacernos ahogadillas.
[Soy buena nadadora pero me temo que ando algo oxidada.]

Por lo general soy de las que para meterme en la piscina lo hago de cabeza y sin pensármelo. O, incluso, haciendo la bomba, para que todo el mundo se entere que ya estoy dentro. Me tiro y, a partir de ahí, me dedico a disfrutar del agua y los juegos, de los largos y los anchos, de todo lo que se me ocurra hacer dentro.
[Recuerdo que de pequeña me tenían que sacar a rastras del agua y salía con los deditos de manos y pies arrugaditos como pasas pero feliz.]

Pero pasa el tiempo y cuando una ya es mayor no se tira de cabeza a la piscina inmediatamente. Metes un pie y piensas que está demasiado fría, que te va a dar un corte de digestión o que tu cuerpo no reaccionará bien al cambio de temperatura. Entonces comienzas a dar vueltas alrededor de la piscina, mirándola con temor, volviendo a mojarte el pie, intentando acostumbrarte a lo fría que está el agua. Y, sin encima, hay alguien contigo también a punto de tirarse, vas con más cuidado porque temes que te pueda empujar por sorpresa y acabes dentro de la piscina antes de lo que habías previsto.
[Y os miráis como rivales en un duelo al amanecer, dando vueltas alrededor del rectángulo de agua, ojo avizor a cada movimiento del contrario.]

Creo que este año ya va siendo hora de volver a ir a la piscina. Mi cuerpo lo agradecerá. Y mi piel también. Y el ejercicio también hace que la mente se mantenga en forma.

P.D.: El lunes este rinconcito cumple un año. Cómo pasa el tiempo y cómo lo cambia todo...

un corcho a la deriva

2007-04-21T22:26:00.000+02:00

la sensación de q este espacio es un corcho a la deriva no me gusta, así q si no escribe nadie más (q nadie lo hará) seré yo quien se ocupe de las causas perdidas (q son mi fuerte) o sea, de este blog colectivo (de 4 venidas a menos, hablemos claro) y del cual la gente se ha ido apeando con o sin razón. las cosas claras y el chocolate espeso.....

esa sensación de q este lugar está siendo pasto del oleaje bloguero, pq está de un lado a otro sin control y sin capitán q le coja las riendas y le haga funcionar (o sea, escribir), no me gusta nada. en general no me gustan ni las personas ni las acciones q se hacen incontroladamente, sin pensar y dejándolas estar hasta q acaban desapareciendo o explotando (q, en el caso de este blog no podría ser sino la primera opción. desaparecer, ya q aun no se ha inventado el blog bomba....cosa q, por otra parte algunos utilizarían muy gustosamente :-).

Opino q, por otra parte, la sensación de q por aquí no pase nadie y nadie comente, es genial. es como estar en el limbo de las libretas (virtuales), q te guardas en el bolso y q sacas cada vez q se te ocurre algo (o tienes cosas q recordar) y vuelves a meter sin q nadie hurgue en lo q has escrito, por muy barbaridad q sea, pero ya me encargaré yo de escribir de vez en cuando.

como yo no se cambiarlo, si alguna de las q antes frecuentaba este blog tiene la amabilidad de hacerlo, q cambien de canción pq nena daconte todo el rato es un poco coñazo, no?....

besos y seguiré por aquí como una prolongación de mi blog, pero con más intimidad (pq este sitio ya es como uno de esos poblados del lejano oeste q sergio leone frecuentaba con asiduidad hace un tiempo...solo pasa el aire y los pastos secos)

opinar

2007-04-14T01:02:00.000+02:00

pq escribo y digo lo q pienso en todo momento, pq me escriben y opinan sobre mi, pq mis opiniones no son destructivas (aunque algunos lo crean), pq vivimos en un mundo en el que existe la izquierda y la derecha, la cope y el grupo prisa, el amor y el desamor....por todo eso, la gente:

OPINA

se ha hecho siempre y seguirá así hasta q la tierra haga boooom y nos vayamos todos al carajo, opinar es ley de vida, como la muerte.

"del latín “opinio”, (creencia, conjetura), se entiende por opinión, en general, un conocimiento probable, es decir, alejado por igual del conocimiento verdadero y de la ignorancia. para platón, la opinión, (“doxa”), es una facultad propia del alma que nos permite tener un cierto conocimiento del mundo sensible, de la experiencia, a diferencia de la ciencia, (“episteme”), que nos permite alcanzar el verdadero conocimiento, el conocimiento de las ideas o esencias."

"igualmente es el parecer o pensamiento que cada uno tiene acerca de una persona, situación o asunto. en las conversaciones y situaciones informales se pueden expresar con plena libertad, preocupándose tan solo de respetar las opiniones de cada uno de los participantes. ..."

a veces los participantes no aceptan q nadie opine sobre algo en concreto, pero es q eso es inevitable, igual q comer cuando se tiene hambre o ir al baño cuando es necesario. otra cosa es q la opinión q se le ofrezca a la otra parte sea coincidente con la q tiene de su persona.

pues yo, desde este abandonado lugar en el q, de repente, me ha dado por recuperar, reivindico mi derecho a opinar de todo, por todo, para todo y, sobre todo, para mi propia salud mental.

...seguiremos informando

bona nit

El libro, el bolso, el abrigo.

2007-03-12T14:30:00.000+01:00

No son tres cosas que me llevaría a una isla desierta. O sí, quién sabe.

Nunca antes había devorado un libro de esa manera. Es difícil explicar lo que sientes cuando son tantas cosas a la vez. A menudo me invade cierto orgullo, pero luego me siento como una falta de ortografía en medio de todas esas cultas palabras. Aunque sé que detrás de cada una de ellas hay un sendero de sufrimiento, un camino que yo también he seguido, una triste ruta en la que, sin embargo, el dolor nos ha guiado a lugares distintos.
Tal vez no llevé cuidado con el bolso. Era color rosa cursi. Pero era un rosa cursi precioso, el más precioso. Tan versátil que cuando se te cae al suelo crees que nada se va a romper. Y supongo que no es así.
Todo sucede muy rápido, sujetas el abrigo para que no toque el suelo, pero sueltas el bolso. El daño ya está hecho. No sé qué se ha roto dentro, pero puedo oir los pedazos sueltos. ¿Cómo puedes pedirle a un bolso que no se rompa, cómo pretendes que entienda lo importante que es para ti?
A simple vista parece que el abrigo sigue intacto, formando cuadros que hacen juego con el bolso. Una bonita pareja. Sin embargo creo que se ha rasgado también el forro. Por fuera no se nota porque es un abrigo de muy buena tela. Debe ser tela manga. Esa que abriga en invierno y refresca en verano. No sé qué hacer. Les echo de menos

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Mi barrio

2007-01-15T19:22:00.000+01:00

Nací muy cerca de donde ahora vivo, en la maternidad de O’Donnell. Mis primeros tres meses de vida los pasé en una calle de Lavapiés, justo al lado de donde, años después, pasaría mucho tiempo presentando y dirigiendo programas de radio amateurs. Hasta los ocho años viví en una avenida de Carabanchel Bajo en la que al salir del cole los niños, entre curiosos y divertidos, intentábamos coger jeringuillas del suelo antes de que las madres nos dieran un grito encolerizado.

[Lo curioso es que no lo recuerdo como un barrio conflictivo o peligroso.]

Desde los ocho a los diecinueve me hice mayor en una ciudad dormitorio que hoy en día se ha convertido en autosuficiente. Una ciudad, Fuenlabrada, que me produce sentimientos encontrados cada vez que voy. Por un lado la nostalgia de lo que creías conocer tan bien y que tanto ha cambiado desde que te fuiste y por otro la sensación de alivio por haber escapado. Hace unos años asistí a una cena de antiguos alumnos del colegio donde cursé la EGB. Estaban prácticamente iguales. Estancados. Viviendo la misma vida que tenían cuando eran adolescentes.

[¿Era eso lo que me esperaba de haberme quedado allí?]

A partir de los diecinueve, durante año y medio, pasé por tres pisos diferentes. Uno en Fuenlabrada y dos en Madrid. Con poco más de veinte aterricé en este en el que todavía vivo pensando que sería algo temporal, que toda mi veintena sería un ir y venir entre pisos compartidos haciendo gala de esa inestabilidad que siempre ha reinado en mi vida. Inestabilidad laboral, inestabilidad económica, inestabilidad sentimental.

[Pero no. Me equivoqué.]

Llevo ocho años y medio en este piso que, aunque alquilado, es el único que me ha proporcionado la sensación de estar en casa. He sobrevivido a buenos compañeros que se marcharon en busca de un futuro mejor, a malos compañeros que espero que se fueran al infierno, a varias novias que se pasearon por aquí dejando su rastro para que pudiera recordarlas mirando la esquina menos pensada. He sobrevivido a las risas y a los llantos, a las tormentas emocionales y a la euforia desmedida. He tocado techo y he tocado fondo encerrada entre sus paredes. Es mi casa.

[Y yo sigo aquí. Y seguiré por mucho tiempo más.]

Hoy he salido a dar una vuelta con Chuchín. Callejeando me he dado cuenta de que apenas lo conozco. No me pierdo en él. Siempre he tenido buen sentido de la orientación. Pero no lo conozco. Y eso me produce una sensación extraña. Me resulta curioso conocer mejor el centro que el lugar en el que vivo. Normalmente me muevo en un radio de acción muy limitado. De Lavapiés a Quevedo. Y, reduciendo más, de Ópera a Chueca. Trabajo, compro y salgo por allí. Pero luego regreso a mi barrio, a estas calles que conozco a medias pero que me hacen sentir que tengo un lugar al que regresar cada día. Cada noche. Cada amanecer.

[Y no me moverán.]

2º FrikiConcurso de SMS navideños.

2006-12-26T14:43:00.000+01:00

Otro año más, el alcohol nos desinhibe y después nos anestesia, los dulces nos saturan y el cuerpo llega a ese simple pero incomprensible estado de buenrollismo, en el que deseamos lo mejor a todo el mundo, incluidos los conocidos a los que NO nos apetece ver durante el resto del año. ¿Hipocresía? ¿Embriaguez colectiva? ¿Hipnosis subliminal en los anuncios de la tele? El motivo no está aún muy claro, pero en ese arrebato incontenible ya hemos cogido el móvil y felicitado la navidad a casi todos los números de nuestra agenda. Sí, este año también... Propongo sortear el mejor sms navideño personalizado entre los participantes. Ahí van los mejores/peores que me han llegado estos días:
-"Un cubata 6 euros, un buen pedo 40 euros, un buen regalito y una buena fiesta 200 euros. Que Yo te felicite la navidad no tiene precio. Feliz Navidad. "(Para todo lo demás Mastercard, ya lo he notado:s)
-"Que tus ojos vean la paz, tus manos realicen ilusiones, tu boca saboree sonrisas, tu corazon alcance el amor. Que seas siempre feliz. FELIZ NAVIDAD." (¡Por favor! ¿Se puede ser más ñoño?)(No pongo más de este tipo porque son todos iguales)
-"Hola, compro más mozzarella? Que Sniper también quiere pizza." (uys, este es de mi hermana, que se ha colao...)
-"Feliz navidad vente a bcn para fin d anyo!! Bso" (Así, tal cual, este no tiene ná, pero me ha tocao la fibra;P)
-"Me he encontrado a un hombre que viste de rojo, tiene barba blanca y dice que hace los sueños realidad. Le he dado tu dirección. Feliz Navidad!" (Mira que bien, aumentando la colección de psicópatas que saben dónde vivo...)
-"Santas pascuas a tos los que estén embargados por la navidad, felice compras y próspero pago con recargo!" (Espiritu navideño al poder!)
-"Este año los reyes magos no llegarán a su ciudad porque tenían contratado el servicio con nuestra compañía. Disculpen las molestias y Feliz Navidad. Fdo: AIR MADRID."
-"Aviso a toda la población: el simulacro de Paz y Amor ha finalizado. Guarden los langostinos, insulten a sus cuñados y disuélvanse! Feliz Navidad."
-"Hola, soy Melchor, estoy de copas y putas con Baltasar y Gaspar. La cosa se nos ha ido de las manos, así que no esperes regalos esta Navidad..." En fin... Mejor no seguir. Felices fiestas y todo eso ,

dias de 48 horas

2006-12-03T21:13:00.000+01:00

últimamente ando muy pesada en mi blog con la necesidad de tener días de 48 horas, pero es q si no reivindico me quedo con la cosa dentro y eso no es bueno.

no se como lo hago pero cuando salgo del trabajo me da tiempo a hacer los millones de cosas que mucha gente no haría ni en un día. cuando quieres hacer algo y tienes la voluntad de hacerlo va todo rodado.

lo malo es q mi cuerpo se resiente, adelgaza y tiene reacciones q hasta ahora no tenía, incluso la de tener aun más fuerza para querer seguir persiguiendo las cosas q quiero (lo cual si q es raro raro).

ojalá siga teniendo mucho tiempo esta fuerza conmigo y los días tengan 48 horas (al menos en mi mente, pq de facto la cosa está chunga :-)

besos

Qué curioso...

2006-11-19T20:18:00.000+01:00

Cuando yo era pequeñita miraba a los mayores para aprender.

Ahora que soy mayorcita miro a los pequeños para que me enseñen.

Dejar de dar vueltas

2006-10-21T01:13:00.000+02:00

Me ha costado mucho tiempo pero lo he conseguido. Al fin lo he conseguido.
[El qué no es relevante, sólo me interesa a mí.]

Después de muchos años jugando a aprender, jugando a vivir, fijándome en cada pequeña e insignificante cosa que sucedía a mi alrededor... Después de mucho tiempo experimentando todo lo bueno y también todo lo malo por fin he podido saltar del barco.
[Y ahora veo todo desde tierra firme.]

Sé que esto no me hará más feliz pero en cambio me aportará una tranquilidad que he estado mucho tiempo necesitando. Y espero que no me haga volver a cometer todos esos errores de los que tanto renegué en el pasado.
[Siempre he sido una cobarde. ¿Qué más da seguir siéndolo ahora?]

Y los días van pasando...

viva la frivolidad

2006-10-12T23:57:00.000+02:00

-Miss Prism:
...en realidad no entiendo para qué lleva usted un diario.

-Cecilia:
Lo llevo para apuntar en él todos los maravillosos secretos de mi vida. Si no los anotase en seguida, seguro que los olvidaría al momento.

-Miss Prism:
La Memoria, mi querida Cecilia, es el diario que cada uno llevamos con nosotros.

-Cecilia:
Si, pero habitualmente registra solo lo que nunca ha ocurrido y nunca podrá ocurrir. Creo que la Memoria es la responsable de todas las novelas en tres tomos que pueblan las bibliotecas.

"la importancia de llamarse ernesto" (oscar wilde)

Oktoberfest

2006-10-08T23:56:00.000+02:00

A finales de septiembre, cada año desde 1810 (o por ahí), se celebra en Munich la famosa fiesta de la cerveza. Miles de litros de Paulaner y salchichas a tutiplén son excusa suficiente para acudir. Como el presupuesto no nos llegaba para el viaje a Alemania, nos conformamos con una especie de versión local. Algo bueno debía tener esta pequeña invasión germana que sufrimos por aquí.

Tengo que reconocer que, en el noble arte de empinar el codo y la cerveza, es imposible ganarle a un alemán.Yo apenas había saboreado la espuma y Pepito ya llevaba media jarra. Pero no creáis que las jarras son estándard, no. Las auténticas jarras oktoberfesteras son de litro. Qué manera de fomentar el alcoholismo. Por si esto fuera poco, hay unas frasecillas típicas que repiten constantemente, alentando aún más el consumo de birras y licores (un licor de higos con vodka que mi anestesiado paladar no me hizo sufrir). Los coros reiterados son fáciles de recordar hasta para un españolito de a pie, y es que las borracheras es lo que tienen, perjudican la memoria, hables el idioma que hables. "Zicke zacke, zicke zacke... Hoi hoi hoi" y todos con la jarra en alto. Lo más raro que decían era "Ein Prosit der Gemülichkeit", pero como tampoco tiene traducción lo mismo daba decirlo mal. Sobre los especímenes que conocimos podría escribir otro post. Toreros madrileños, argentinos pastelosos, italianos majetes, jubilados de todos los países... Un día para recordar. Hay que ir al Oktoberfest.

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Me pitarán los oídos

2006-09-26T17:46:00.000+02:00

Ayer recordé estas cosas y muchas otras. Ayer leí el último post de Perón y las imágenes iban pasando por mi cabeza. La veía a ella en el metro (con él). Sí, es verdad, ya no eran pareja pero yo siempre les vi como a una sola persona. Y si alguien me presenta a un tío con ese nombre, Perón viene a mi cabeza. Y me vi, con mi sonrisilla, con las carcajadas que nos echábamos a todas horas. Y la facultad, la que siempre será nuestra facultad. La cafetería, las clases de mus. Y órdago. Y me acuerdo del pasillo en el que vi mi nombre en aquella lista.

Nombre: Sita, Apellidos: los mismos de ahora.

Con mi dedo seguí la línea hacia la derecha para no pasarme a la fila de debajo.

Destino ------------------------------------------------- Londres, decía…

Dimos botes, saltamos abrazadas, nos miramos, ya estaba hecho, objetivo cumplido. Aun se me agota el cuerpo de solo pensarlo. Aquel día fui… ¿cómo se dice cuándo la felicidad se queda corta para describir un sentimiento? Bueno, ya me entendéis.

También recordé cuando mi niña, la peque, tuvo la pierna escayolada. En realidad fue una bobada, pero no había vuelto a pasar aquella imagen por mi cabeza. Y es curioso cómo así, de repente, todo vuelve, o todo sigue ahí, ¿quién sabe? Corría por la casa como loca, adquirió una técnica increíble para correr con una sola pierna apoyada (alapatacoja, escrito así queda raro, por eso no lo dije).

Y me acordé de aquella academia. Sí, porque yo fui muy chula y estudié COU en una academia donde los profesores te enseñaban y tú no solo te preocupabas por aprobar, sino que también pretendías aprender. Y mis viajes a Fortuny… Y que nadie viera nada raro en mi y mis viajes…

En fin, que ayer recordé y por si algún día se me olvida algo, lo dejo aquí escrito. Quizá dentro de un tiempo sea la gente que lea esto la que recuerde mis recuerdos y me pitarán los oídos.

Siempre hay algo equivocado

2006-09-18T15:48:00.000+02:00

Hoy debería sentirme feliz pero hay algo que me lo impide. Y me siento muy triste. Siento cómo la impotencia se apodera de todas y cada una de mis células sin que yo pueda evitarlo. Estoy atrapada en un bucle sin fin, repitiendo una y otra vez los mismos errores.
[Y no, no estoy en esos días.]

Odio esa sensación de estar atrapada en un callejón sin salida. Miras hacia atrás y ves todo lo que te persigue. Miras hacia adelante y sólo ves un alto muro de sólida piedra que no te deja avanzar. No tienes escapatoria.
[Y acabarás aplastada contra ese muro.]

Hoy es como si me hubieran anestesiado. Noto un dolor sordo en mi cuerpo. Un dolor que me atenaza los sentidos. Que me impide dormir pero también me impide permanecer despierta. Un algo indefinible que acabará por volverme loca.
[Algo contra lo que creo que no puedo luchar.]

En momentos como este me gustaría desaparecer y no dejar rastro alguno de mi presencia. Que nadie me recordara ni me echara en falta. Salir de puntillas, sin hacer ruido, como si nunca hubiera existido...
[Este mundo me supera demasiado a menudo.]

Frikicanción del verano 2006

2006-09-08T12:19:00.000+02:00

Parece que ahora sí que nos deja el verano. Adiós a la playa, los chiringuitos, los bañitos nocturnos en la piscina, los 40º a la sombra, las terracitas costeras... Buaaaa, hasta el moreno de la piel empieza a abandonarnos.
Tal vez es un buen momento para hacer balance. Para contarnos qué hemos hecho, qué hemos bebido, qué hemos oído...
Yo he seguido cerveceando y brugaleando, pero también he descubierto nuevas mezclas de Eristoff Black, nuevas consecuencias de los vodkas con martini o nuevos tiros estomacales con José Cuervo...
Aunque mucho más interesantes son los descubrimientos musicales que nos ha traido el verano. Creo que debería hacer una lista de las grandes frikicanciones estivales del 2006. Esas que hemos escuchado hasta la desesperación, hasta querer quitarnos la vida con tal de no escucharlas otra vez más. A ver...

-Hips don´t lie - Shakira. Y sus múltiples imitadores...
-Poyeya - Soyaya. (Vivo por ella - David Bustamante y Soraya). O su mundo sin DYC...
-Rebelde - RBD. El sustituto natural de Pasión de Gavilanes. Moriré sin ver un capítulo, lo juro.
-Na na na na na na nieh... Es decir, "Summerlove" de David Tavaré. No es friki pero satura igual.
-El Busto es Mío - Riki López. El himno de la selección española de baloncesto. Es genial.
Buff, hay demasiadas... Me dejo al Koala, himnos nacionales varios, temas dance molones (Satellites) y un montón más. Pero no me olvido de la nueva friki-ídola de la red:
Yasuri Yamileth

De los nuevos discos de Sonia Arenas, Paris Hilton o el mismo Berlusconi no pienso hablar. Incluso yo separo la música de otros engendros incalificables.
¿Cuál ha sido vuestra frikicanción del verano?

Tiempo

2006-08-27T14:01:00.000+02:00

El verano comienza a agonizar. Y no es que me alegre pero no puedo negar que me ilusiona que empiece el otoño. Me gusta eso de ponerme una chaqueta para salir a la calle. Me siento protegida. Me siento segura.
[Y no, esto no es un anuncio de compresas.]

En breve estaremos metidos de lleno en la actividad estresante de volver al trabajo, a las clases, a todas ese estrés que a veces parece dar sentido a nuestras vidas y justifica nuestra existencia en esta pelotita que gira alrededor del sol.
[Ahora que hay un planeta menos podemos hasta sentirnos más especiales por estar aquí.]

Ahora tocará achacar a la falta de tiempo el no poder quedar con nuestros amigos, el no poder ver a nuestra familia, el no poder dedicar ni un solo minuto a ese hobby que tanto nos gusta. Iremos escopetados a todas partes, peleándonos con la gente en el metro por un asiento libre. Nos exasperaremos metidos en un atasco mientras oímos el sonido de los cláxones de los coches de alrededor. Volveremos a llegar tarde y volveremos a poner excusas por llegar tarde.
[Aunque algunas no dejan de hacerlo ni en verano…juas.]

Los ladrones de siempre nos volverán a robar el tiempo. El trabajo, las clases, el gimnasio, la ONG que cogemos con ganas en esta época pensando que podemos regalar un poco de eso que tanto nos falta, las tareas de la casa, los hijos, los padres, los hermanos y demás familiares que requerirán nuestra presencia y nuestra ayuda, el perrito que nos espera en casa y menea el rabo con alegría ante la perspectiva de bajar por fin a la calle tras un largo día sin poder hacer sus necesidades.
[O tras haberlas hecho en el rincón que menos nos lo esperamos.]

Tiempo que queremos y no tenemos. Tiempo que gastamos y no podemos recuperar. Tiempo para vivir. Tiempo para movernos. Tiempo para ser felices y compartir nuestra felicidad con los que queremos. Tal vez fuera cierto lo que decía Lennon de que la vida es lo que te ocurre mientras estás ocupado haciendo otros planes.
[Dejaré de hacer planes entonces. Y viviré.]

raro raro

2006-08-16T17:20:00.000+02:00

nos encontramos inmersos en una semana rara. es la típica semana en la que uno de los días es fiesta y los siete días se descabalgan del caballo laboral. hoy es miércoles, pero como si fuera lunes.

ante este fenómeno te sientes rara, bueno quien trabaje (pq yo ahora no). pero quien lo hace le gustaría cambiar ese día de fiesta q fue, y ponerlo en viernes, para enlazar con el weekend y, así, hacer un acueducto (no un reducto).

para los q no estaban de vacaciones, esta semana ha sido como un coitus interruptus en el q te ponen la miel en los labios un día y al siguiente tienes q recomenzar de nuevo, como si no hubiese pasado nada pq, en realidad, el día en el q no se ha ido a la oficina sirve para bien poco, excepto para planchar y ordenar la casa.

eso si, los hay q vienen de solazarse en la playa, la montaña o el pueblo de los ancestros y se encuentran igualmente descabalados, aunque ellos si q notan el día menos. son los días de abrocharse el cinturón, aunque sea difícil por el par de kilos recolectados en paellas y mariscos, y pasar mirando de soslayo el corte inglés pq ya no queda pasta q pulir.

los incendios ya no arrasan galicia. debe ser q la lluvia hace q los incendiarios, vaya usted a saber el motivo, por muchas colillas q echen, muchas ramas q quemen o mucha mala leche con la que fumiguen de fuego todo lo verde q encuentren, ya no pueden conseguir su objetivo. la naturaleza está llorando pq ya no podía más....

feliz "comienzo" de semana

E-woks, momentos frikis y otras hierbas...

2006-08-08T11:59:00.000+02:00

En vista de que La importancia de una coma se ha convertido en el blog de las crónicas, tras una apasionada reunión vía Messenger y matizaciones a través de e-mail, procedo a colgar lo que aconteció el sábado por la noche muy cerquita de la sede del partido del aguilucho... esto, digo... de la gaviota.

[Y es que a una, aunque quiera, no le dejan quitarse la etiqueta de escritora ni en sus ratos de ocio. Ainsss...]

Sí, nosotras cuatro éramos esas del final de la mesa que no podíamos parar de reír y decir veinticuatro gilipolleces por segundo (como los fotogramas de las pelis). De hecho, yo era la que no paraba de pedir una cerveza que tardó lo suyo en llegar.

[La china camarera me debió ver cara de borra-china.]

Así que por aquí iremos desfilando las cuatro y desgranando los momentos frikis que hemos logrado recordar. Sabemos que han pasado ya unos días pero el calor es lo que tiene, nuestras neuronas han tardado en recuperarse...

[Y pensad que, de por sí, tampoco andamos sobradas de ellas...]

Momentos frikis de una noche de verano en una mesa con 14 lesbianas que tienen un blog en el que airean sus cosas más íntimas… Si eso ya de por sí no es lo suficientemente friki… En fin:
- Oye Club, cómo se llama Lur?? Porque ese es un nick no?
- No, no. No es un nick (así con cara de malota, porque ella se sigue haciendo la durita)
- No jodas, pues te arriesgas a que te reconozcan en Zaragoza cuando la pasees.

[Jo, pues mi perro sí que tiene nick...]

Descubrí que la élite de la blogosfera abrió el blog para ligar… La élite y alguna de la no élite… Frase de la noche: a ver, seamos sinceras, que aquí nadie ha abierto el blog como terapia. Eso es una excusa y todas lo sabemos. Lo que buscábamos era pillar. Comorrrr????? ;-)

[Si a ligar llamamos a tener que lidiar con calientabollos varios... Vale, yo también me lo abrí para ligar.]

Y también vi que algunas de las historias que leemos son provocadas… Friki total.
Bueno, es que en realidad yo quería escribir que Fulanita sabía tal cosa así que fui a Fulanita y le conté esa cosa para así poder escribir que Fulanita sabía esa cosa. Si tenemos en cuenta que Fulanita es la madre de una bloguera y que la cosa es contarle que tiene novia… En fin, que solo le contó que tenía novia para poder así escribir en el blog que le ha dicho a su madre que tiene novia… Eso es vivir por y para el blog, sí señores!

Debieron suceder mil cosas más, pero yo andaba comiendo mi wok-plato que estaba de muerte por cierto...

[El mío también, qué conste]

como en su momento fue llamado el grupo en el cual michel, butragueño, sanchís y cía hacían q el madrid fuese galáctico en triunfos (no en metrosexuales o superfichajes que no hacen nada), el grupo que nos reunimos el sábado en plena callé génova, y pasándosenos por la cabeza hacer una besada justo al lado de la sede de cierto partido que nos odia un poco, podría llamarse "la quinta del wok".

[Ein?]

yo era virgen de woks (sólo había visto algún ewok en el cine, pero nada más) y, como la comida asiática me sienta un poco como el culo, iba con reticencias (no por las blogueras, sino por la comida). finalmente pedí un 27, sin picante ("nunca"), al q eché tanta salsa de soja y sal que parecían q realmente el plato tenía picante, en fin...

[¿Te he dicho que tengo un wok en casa aún sin estrenar? ¿Y mucha salsa de soja? Cuando quieras hacemos una cenita...]

vistos los amores conocidos, reconocidos y secretos, he llegado a la conclusión de q quiero llevar las arras de alguna pareja bloguera (tal y como hicieron en la boda de nuestra leti, felipe juan froilán de todos los santos, victoria federica y sus primos urdangarines, q tienen nombres menos largos).

[¡Ay, madre! ¡La de veces que me tuve que morder la lengua! ¡La de veces que tuve que callarme! ¡Juas! ¡Juas!]

Llegamos a la puerta del Escape,

el portero que nos quiere cobrar entrada... Insistimos en entrar gratis: Pero si nosotras solas llenamos el local! Nada. La bloguera más vacilona suelta de repente: Tú es que no sabes quienes somos. Desde atrás apoyan: Si gritas el nick de alguna, en un momento tienes a 200 más esperando para entrar... Venga hombre... Pues nada, a otro sitio.

[Y como nos daba igual a dónde ir pues nos fuimos al Medaigual... Si es que la cosa es ser coherentes...]

Descubrimos que la laca friki va impresa en kleenex, es igual de inflamable que la normal, pero no fija nada los peinados...

Comprobamos que la ñoñez da sueño. O es que gastan toda su energía en otros menesteres, mejor no pensarlo...

[La no-ñoñez también da sueño, que yo me andaba durmiendo por las esquinas...]

Y por último, el cántico más repetido de la noche: Poyeya de la artista revelación de la temporada Soyaya. Lo reconozco, yo también la canté...

Un frikibesazo

¿Y yo ahora qué digo? ¿Qué puedo añadir? Después de una agitada semana (cena de celebración un día, musical al siguiente, monólogos al otro) la cena fue el evento estrella de la semana. Me reí mogollón con todas las ocurrencias de las presentes y con las habituales tonterías de mis niñas (y las mías, claro, que tonterías tengo para dar y tomar). Sudé como un pollito en el asador dentro del bar. Sita, Sinfo y yo tuvimos momento sandwich bailando. Que, ya en mi casa, Lince Miope y yo tuvimos momento exaltación de la amistad (aunque no estábamos borrachas y... ¡no es lo que pensáis, morbosas!). Al día siguiente dormí hasta por la tarde. Entonces encendí el ordenador y me puse a escuchar el disco de la omnipresente Lily Allen (la canción que tenéis ahora en el reproductor de la página) que resultó ser la banda sonora del fin de semana. Así que ahora sólo queda esperar la próxima...

[Por cierto, Club, ¿sigo siendo jurado del concurso Miss Blogonovia? Prometo ser.... ¡ejem! imparcial a cambio de una módica cantidad...]

mi calle

2006-07-28T02:52:00.000+02:00

el verano ha llegado a mi balcón. en la calle solo se oyen los remolinos que, azuzados por el escaso viento, los bohemios del barrio ponen invocando a san pascual bailón o a santa filmoteca bendita.

enfrente de mi habitación hay un piso al que podría tirar piedrecitas sin problemas o en el que, incluso, si saltase un poco más aterrizaría como un helicóptero inestable pero que, al final, siempre aterriza.

en esa casa he llegado a escuchar, desde la mía, los murmullos de una madre que le daba el pecho a su hijo o discusiones por impagos de alquiler. se deduce de todo ello que la distancia entre nuestras moradas es muy estrecha y la calle es como un anfiteatro con una acústica increíble. tanto que, en alguna ocasión, llegué a oir a un chico que hablaba desde otro balcón al principio de la calle con una chica. discutían. una pena (odio discutir por deporte, eso se lo dejo a los políticos o a los soplagaitas).

donde vivo no se escuchan ruídos, a pesar de ser parte del meollo de la ciudad. eso si, las sirenas de la policía pasan menos de lo que deberían hacerlo ya que la delincuencia en la ciudad, al público en general o a los gays en particular, hace que te replantees darle un beso a tu novia o cogerla por la cintura. ahora, primero miras a los lados y después lo haces, no vaya a ser que aparezca algún grupito organizado (como el de la piscina de la elipa) y se tome la justicia por su mano.

mi calle es una rampa hacia el cielo, pero últimamente su cúpula está un poco encapotada y llueve calor, color tierra. de tantas obras como nos inundan.

ojalá el sudor nos de un respiro y pueda cerrar mi balcón para no despertarme con la primera luz del día. aunque mola oir los pájaros que, desde por la mañana, pasan por mi calle....

besos

¿Puede parecerse la vida a un musical?

2006-07-25T17:38:00.000+02:00

No sé por qué hay gente que todavía se sorprende del auge de los musicales. Ni de que estos se alejen de los cánones clásicos (Cabaret, Chicago, Víctor o Victoria) para contar historias contemporáneas con ritmos más acordes con el público que llena los teatros. Además, el dinero sigue siendo un poderoso caballero y sí a la gente le ofreces lo que demanda (o bien le haces desear lo que ofreces que viene a ser el objetivo primordial de la publicidad) pues qué mejor que poner un precio medio de 60 euritos por entrada para poder ver el espectáculo que harás que estés en la onda.
[Pero no es de esto de lo que quiero hablar así que olvidémonos de la retórica del marketing]

Si me preguntaran si me gustan los musicales lo más probable es que me encogiera de hombros. Pero si me parase a pensarlo con más calma no tardaría en llegar a la conclusión de que sí. La música es una parte intrínseca de mi vida. No me gusta, no, la siento. Las películas que más grabadas se me quedan suelen ser aquellas que han sabido conjugar acertadamente imágenes y música creando un todo indisoluble. Y la música que escucho sin cansarme es la que consigue emocionarme, adoptarla como banda sonora particular de mi particular existencia.
[¿Quién no ha salido a la calle con su walkman o mp3 y no se ha sentido como si estuviera en medio de una película?]

Desde que comenzó la fiebre por los musicales pocos han sido los que me han llamado la atención. A los dos que he asistido (Cabaret y Hoy no me puedo levantar) fui un poco a remolque, alentada por la pasión de otros y porque, en el fondo, me apunto a un bombardeo. Y de ambos he salido extasiada, vibrando y recreando en mi cabeza cada imagen vivida, cada nota escuchada, cada sentimiento recreado durante la función.
[Como una niña descubriendo el mundo por primera vez. Esa a la que en la vida diaria procuro no hacer mucho caso.]

Reconozco que la trama en la mayoría de obras suele ser simple y lineal, que apela a sentimientos básicos y lugares quizá demasiado comunes, que no suelen ahondar profundamente en los personajes que le dan vida y voz a la historia. Aunque tal vez es ahí donde radique su éxito, en la facilidad para que casi cualquier persona pueda encontrar algo con lo que sentirse identificado.
[Y es que, ¿quién no ha sentido alguna vez amor, dolor, indignación, alegría,…?]

El cine también ha vivido su propio auge musical. Y la película que marcó el punto álgido es una de mis favoritas, Moulin Rouge. De nuevo nos encontramos con una estructura clásica (amor trágico e imposible, lucha del bien contra el mal encarnada en los protagonistas y triste final con un poso de esperanza que hace renacer de sus cenizas al héroe y aprender de lo sucedido) pero fue su ejecución lo que convirtió a la película en algo original no sólo en lo visual (su estética de video-clip y su montaje a menudo sincopado) sino, sobre todo, en lo musical, revisitando un puñado de canciones reconocibles por todos los tímpanos porque las hemos escuchado tantas veces que ya forman parte de nuestra vida.
[Y de nuevo la identificación, la similitud con lo que todos hemos sentido alguna vez]

Hay un musical de esos míticos de Broadway que siempre me llamó la atención. Hace un par de años se estrenó en España sin pena ni gloria y por un tiempo tan
limitado que ni siquiera pude plantearme ir a verlo. Se trata de Rent. Hace poco me enteré de que se había hecho una versión cinematográfica y, verbigracia de la mulita y sus fuentes, la estuve viendo el otro día.
[Como alguien de la SGAE entre en mi casa tardará segundos en ponerme las esposas y llevarme al calabozo.]

Los ingredientes principales de Rent son los mismos grandes temas de siempre: vida, muerte, amor y amistad. En cambio los elementos que introduce le añaden un toque de novedad (y casi de trasgresión pero lo edulcorado de todo musical hace que no resulte tan ostentoso). En Rent hay heterosexuales, gays y lesbianas, seropositivos y enfermos de sida, jóvenes artistas bohemios y problemas para pagar el alquiler.
[Y Nacho Cano debería admitir lo mucho que le debe a esta historia, ¡ejem!]

Cómo no he visto la puesta en escena original opté por dejarme llevar por la música y la historia, pasando por alto cosas que en una película tradicional (esto es, una en la que los personajes no se pongan a cantar con la misma facilidad con la que se rascan la nariz) criticaría a la mínima de cambio. Desde la primera canción, esa que deberíais estar escuchando en el reproductor de esta página, supe que, cuando menos, me iba a emocionar.
[Y me emocioné. Y solté alguna lagrimita. Pero es que una es de llanto fácil.]

Disfruté como una enana durante las dos horas y cuarto que duró la película pese a ser consciente de que un visionado más crítico no le daría mucho más de un aprobado justito. Pero durante esas dos horas y pico sentí el amor, la amistad, la esperanza que persiste aún en los momentos más duros, esos sentimientos que tod@s esperamos albergar en algún momento. Sentimientos que han henchido mi corazón en muchas ocasiones. Porque, aunque a veces cueste, sé que hay veces en las que deberíamos vivir nuestra vida como si fuera un musical y dejarnos llevar por las emociones, ser nosotr@s mism@s y apurar cada minuto al máximo sin importarnos que después pueda doler. Porque sólo así sentiremos que estamos viviendo y que no lo hacemos en vano.
[Not day but today.]

Seasons of love

Five Hundred Twenty-Five Thousand
Six Hundred Minutes
Five Hundred Twenty-Five Thousand
Moments so Dear
Five Hundred Twenty-Five Thousand
Six Hundred Minutes
How Do You Measure - Measure A Year?
In Daylights - In Sunsets
In Midnights - In Cups Of Coffee
In Inches - In Miles
In Laughter - In Strife

In - Five Hundred Twenty-Five Thousand
Six Hundred Minutes
How Do You Measure
A Year In The Life

How About Love?
How About Love?
How About Love?
Measure In Love

Seasons Of Love
Seasons Of Love

Five Hundred Twenty-Five Thousand
Six Hundred Minutes
Five Hundred Twenty-Five Thousand
Journeys To Plan

Five Hundred Twenty-Five Thousand
Six Hundred Minutes
How Do You Measure The Life
Of A Woman Or A Man?

In Truths That She Learned
Or In Times That He Cried
In Bridges He Burned
Or The Way That She Died

It's Time Now - To Sing Out
Tho' The Story Never Ends
Let's Celebrate
Remember A Year In The Life Of Friends

Remember The Love
Remember The Love
Remember The Love
Measure In Love

Measure, Measure Your Life In Love

Seasons Of Love...
Seasons Of Love

el tarot

2006-07-19T08:49:00.000+02:00

hace tiempo, cuando aun era universitaria, vivía en una residencia de monjas y el tiempo pasaba lento entre exámenes y cervezas, nos reuníamos en la habitación de una compañera (a partir de ahora, la tarotera) en la q, acompañadas del café de después de comer ella nos hacía tirada tras tirada del tarot.

era una época en la q yo aun pensaba q iba a casarme con algún estudiante de veterinaria q veía por ahí o quizás un compañero de la facultad q después se decantaría por la criminología...eso hubiese sido demasiado para mi body inquieto y me imagino preguntándole tipologías forenses para escribir relatos con conocimiento de causa.

a lo q voy, q siempre me tiro por las ramas, la tarotera cogía su baraja de cartas, q estaban envueltas cuidadosamente en un pañuelo (¿de lunares?... no me acuerdo), y las ponía en el centro de la mesa con nuestros ojos y bocas como espectadores de nuestro futuro.

q a fulanita le gustaba un niño.... tirada múltiple de cartas en desayuno, comida, merienda y cena (después de manducar, claro). q necesitábamos saber como iba a dársenos un examen.... tres cuartos de lo mismo pero con mayores dosis.

era como una adicción colectiva basada en la esperanza. creo q ese tarot nos unió mucho más de lo q, como amigas y residentes en nuestra árida residencia de monjas, nos hubiese correspondido en la realidad.

hasta q, un día, la tarotera se medio enfadó con su compañera de cuarto, q era la niña q a mi me gustaba, q yo a ella también pero q tan cobardes fuímos las dos como para no verbalizarlo..., y se acabaron las tiradas cada ocho horas.

ayer pasé por la fnac y vi "la vía del tarot" de jodorowsky+costa. rápidamente lo cogí entre las manos, lo hojeé y me lo pedí sin ser reyes.

no se pq lo hice. quizás para aprender como funciona, quizás para recordar esa época, quizás para q sirva de ladrillo en la pila de libros q tengo en mi habitación....

...pero el hecho es q ya está aquí, conmigo y mis circunstancias para ser aprendido, o quizás...desaprendido del todo, como las niñas con las q compartí esa época y q ya no veo.

besos

Paranoias libanesas

2006-07-14T19:32:00.001+02:00

Tal vez debería hablar de los acontecimientos festivos que me acapararon la semana pasada. Pero va a ser que no, porque he comprobado que las casualidades existen (si ya dice mi ídola que el mundo es un kleenex) y me he vuelto un poco paranoica, así que nada, se siente; además, la lincesa aún tiene media pata en el armario, y le da mucha pereza sacarla. No me apetece escuchar a las viborillas cotilleando que soy liviana (aunque lo sea), o al amigo de flamenquilla comentando que yo también soy libanesa (qué manera de evolucionar las palabras). ¿Vosotras también sois libanesas?
El caso es que el término no me disgusta, y bastante tienen ya los pobres libaneses con defenderse de Israel. Nunca me explico cómo nos parece tan lejano el Oriente Próximo. Ni cómo dejamos que tanta sangre manche el mismo mar en el que celebramos felizmente nuestras vacaciones estivales.
El calor es otra excusa para que todo nos resbale. Quiero hacer mil cosas y acabo no haciendo nada. Quiero mirar el mar desde mi achicharrante fiambrera amarilla. Quiero chuscurrarme repartiendo ilusiones por una torre de babel. Quiero pasar más tiempo con la gente que quiero. Quiero sonreir y que me sonrían como el sábado pasado, o como cuando voy a madrid, o a barcelona. Pero todo esto sólo son paranoias libanesas.

Besos, patadas y comas a repartir
,

Se enamorará

2006-07-07T12:04:00.000+02:00

Ayer leía el post de Minaya sobre el cáncer y se me ponían los pelos de punta. Ayer hablé demasiado de esta enfermedad, creo. Por la noche salía otra vez el tema (gracias por los ánimos y por rezar-momento bollo cristiano ;-) y se me encogía el corazón. Y es que cuando hablamos de cáncer pensamos en la quimio, en la radio, pensamos en la muerte, en la superación… Pensamos en mil cosas pero nunca pensamos en todo el proceso que hay que pasar.

Cuando lo tenemos un poco más cerca no nos damos cuenta realmente de que en realidad no está tan pegado a nosotros como para ver la cantidad de mierda por la que hay que pasar. Entonces un día descubres qué es todo lo que esta enfermedad lleva de la mano y el corazón se queda encogido para siempre. Es en ese momento, anoche me di cuenta, cuando ves que no todo es quimio, radio, muerte o superación. Esta putada trae ojos tristes, lágrimas-muchas, nos acerca el sufrimiento, nos hace bajar la cabeza, pasar las noches en vela y más de 7 horas en un hospital sentado en una silla con una aguja metiendo veneno en tu cuerpo, nos hace rezar a cada segundo, consigue que por una vez creamos que el de arriba, el de abajo, el sol o las estrellas se pondrán de tu lado, nos hace sacar mucha rabia y nos hace ver, como me dijeron ayer, que cualquiera de nosotros está expuesto a que el cabrón se meta en su cuerpo y lo joda todo.

En otros momentos, sacas fuerzas de flaqueza e intentas sonreír y dar apoyo, porque al fin y al cabo eso es todo lo que tú puedes hacer. En fin, que sigo hablando mucho de este tema y no quiero que además de ocupar cuerpos el cabrón del cáncer ocupe mis pensamientos. Así que cambio de tema.

Esta noche conseguiré que una gran mujer, un pedazo de monumento se enamore de mí… Hablo de Leonor Watling. Así que si el lunes no actualizo no será porque no tenga una buena crónica, será porque estaré en las Bahamas o más allá extasiada en una cama mientras ella me prepara el desayuno ;-) (Como veis las fantasías también ocupan gran parte de mis pensamientos).

Buen finde a todo el mundo. Nos vemos por las calles.

P.D. Ahora que lo releo parece que tengo yo al cabrón dentro... pero no, estoy muy sana gracias al de arriba, al de abajo, al sol o a las estrellas... ja

madrid - orgullo 2006

2006-07-02T11:56:00.000+02:00

este sábado hemos tenido manifestación del orgullo gay en madrid y, tal como comentaba en mi blog, me puse el traje de manifestante orgullosa: camisa de tirantes, agua (anda q no me pesaba el bolso leches), gafas de sol (q solo me quitaba para dar besos, pq me molesta hacerlo sin mirar a los ojos y, si lo hubiese hecho, habría parecido una ciega besando una princesa, así q no era plan), abanico (q usaron por mi y hacia mi), cámara de fotos (con la q hice e hicieron fotos) y minifalda negra (como soy más feliz y he engordado, parecía una morcilla de burgos embutida en ella).

totalmente preparada para una guerra de abrazos, compatibles con el acto, pq yo soy versátil, e igual me manifiesto q doy besos, abrazos, oteo el horizonte para ver en q lugar se ve mejor el festejo o hago fotos, q no se si podré colgar pq soy un desastre informático. preparadas para todo ello, nos situamos con la perspectiva de la puerta de alcalá y era bonito ver a toda la gente bajando desde allí, reivindicando cosas con todo tipo de proclamas y mirando a las tres únicas nubes q había en el cielo multicolor.

cada vez q veía uno de los helicópteros desde los q sacan las fotos de las manifestaciones y, a partir de ahí, la cantidad de asistentes, me preguntaba que guerra de cifras habría en los periódicos del domingo. aun no las se, no he comprado ninguno todavía, pero es algo q en el fondo me da igual, pq para mi fueron millones de corazones latiendo a la vez por una misma causa: la libertad. un sentimiento q, aunque muchos lo politicen, no tiene nada q ver con lo político sino con el hecho de cambiar los usos y costumbres de la gente y normalizar una situación q, desde el principio, es algo normal: querer y dejar q se quieran. no hay más.

difraces imposiblemente posibles, agua en pistolas de superhéroes, carrozas repletas de diversidad, música siempre, amigos de aquí y de allí (gays y hetero), estar a gusto (lo más sencillo es lo q más me gusta), bailar... y, al final, terminar con una sensación de cansancio feliz mientras se comparte una merecida cena. el año q viene promete, el orgullo de muchos otros lugares se concentrará en madrid y entonces todas las calles se llenarán de nuevo de color, música, baile y pancartas....

....y ahora a descansar y a ponerse las pilas para q el orgullo de esta pasada semana nos dure todo el año. solo a los q insisten se les está reservada la miel de las victorias...

besos

Editado para: Sinfonía va aprendiendo a colgar fotos... aunque sea con ayuda... ji ji ji

Mi Madrid

2006-06-27T17:07:00.000+02:00

Ayer, aprovechando las vacaciones, me fui a comer con mis abuelillos a la ciudad dormitorio que años ha me vio crecer. Hay gente que se piensa que no soy una persona apegada a mi familia. Y puede que no lo sea. Visito a mis abuelos una vez cada dos meses. A mis tíos una cada tres. A mi madre la veo una vez al año pero es que ella vive fuera de Madrid. Pero es posible que a mi familia la quiera más ahora que hace unos años. Y creo que es justamente por eso, porque nos vemos lo suficientemente poco como para disfrutar de esos ratos de compañía y estar echándonos de menos hasta el siguiente.
[Ya sabéis lo que dicen: la familia y el sol cuanto más lejos mejor.]

Al volver en el tren de cercanías hasta la capital lleve a cabo el ritual de siempre. Ese que me obliga a sentarme en el lado en que a la altura de Zarzaquemada pueda ver la silueta de Madrid. Ayer estaba especialmente radiante. Ni siquiera se apreciaba la contaminación en forma de boina que la suele cubrir.
[Ayer Madrid era como una niña con ganas de jugar.]

Durante toda mi adolescencia y hasta que me vine a vivir a la capital ese momento de poder ver Madrid a lo lejos, como algo inalcanzable y lleno de promesas, era algo que hacía cada vez que cogía el tren de cercanías. No me importaba que fuera de día o de noche, que lloviese o hiciera sol. Siempre acababa posando mi mirada en ese amasijo de cemento, cristales y hormigón.
[Y me da igual los que digan que la ciudad es fría, es la vida que palpita dentro lo que a mí me importa.]

Cuando era más pequeña siempre miraba hacia otras ciudades más grandes, más conocidas… Nueva York, Londres, París… E, ingenuamente, pensaba que Madrid no estaba a su altura. Hasta que un día la descubrí…
[Muchas manos me acompañaron en mis paseos. Casi todas ellas especiales.]

Sigo queriendo conocer otras ciudades, otros lugares. Incluso no descarto vivir algunas temporadas fuera de aquí. Pero no ahora. Madrid me tiene constantemente enamorada. Sus calles me subyugan. Su gentío a menudo me cabrea pero esos pequeños guiños de complicidad que siempre acabo encontrando en la esquina menos pensada consiguen reconciliarme con todo lo malo que alguna vez haya podido encontrar en sus plazas.
[Y su cielo. Ese cielo cambiante que te cobija y te obliga a lanzarle soñadoras miradas.]

Aunque no lo haga a menudo me encanta recorrer sus calles, conocer nuevos lugares, ver pasar la vida acelerada, a la gente riendo, bailando, sufriendo, viviendo… Entrar en sus bares y tomar esas cañas fresquitas con la espuma desbordando el vaso. Pasear por la Gran Vía viendo los carteles de las películas de estreno. Deambular por la Puerta del Sol, mirar el reloj y recordar cuántas Nocheviejas me comí las uvas rodeada de gente que fue feliz a la vez que yo aunque sólo fuera por un momento. Perderme en el Rastro curioseando en esos puestos en los que siempre encuentras cosas imposibles. Acabar las tardes tirada en la hierba del Retiro, respirando al unísono con el pulmón de mi ciudad o viendo esa estatua del Ángel Caído que es la única que hay en el mundo dedicada a ese amiguino mío del que todos hablan tan mal sin haberle llegado a conocer… Pero es que no podría elegir un solo lugar con el que quedarme.
[Madrid entera es mi rincón favorito. Para perderme. Para mostrarme. Para enamorarme. Para vivir. Para ser feliz.]

No me importa qué caminos vaya a recorrer el día de mañana. Sé que mis días los acabaré aquí, en esta ciudad en la que me han ocurrido tantas cosas que cada baldosa de la acera es un jirón de mi piel, en la que he sentido tanto que nunca podría darle la espalda. Esta ciudad que sé que siempre me será fiel y me recibirá con los brazos abiertos por muy lejos que me haya ido y por mucho tiempo que haya tardado en volver.
[Porque ella es… Mi Madrid.]

Es ficción?

2006-06-23T00:39:00.000+02:00

Ayer, mientras el sol me acompañaba, entré en un lugar muy especial (no daré detalles). Directa al fondo, como siempre. El sitio… no el de siempre. Ese lo ocupaban un chico y una chica. Ella, rubia de bote (¿por qué decimos de bote si no es el bote el que tiñe sino el líquido que va dentro? Diré rubia de líquido). En fin, ella era rubia y él moreno. Ella era muy mona y él, como dije en su momento, tenía cara de perro pachón. A ella se le notaba ese saber que está muy buena y a él se le veía el pensamiento de qué buena está.

Nada más verles pensé que acababan de conocerse y mi mente inventó una historia. Mientras el sol resultaba ser la mejor de las compañías, alguna de las frases de esta extraña pareja se colaban en mis oídos. Y así fue como me di cuenta (bueno, el sol también se percató porque es muy listo y se entera de todo el muy jodío) de que se acababan de conocer. Salidos directos del chat para verse las caras. Contándose todo aquello que no llegaron a escribir, hablando de sus trabajos, de otros chateadores, de sus vidas, de sus intenciones de futuro…

Hoy no he podido evitar pensar en ellos y en cómo acabarían la noche. Le dije al sol que terminarían juntos dando vueltas en la cama, en la de ella. Entonces recuerdo una de mis quedadas con blogueras. Y me veo allí, sentada en un restaurante con tres niñas a las que no conocía de nada. Y pienso si en la mesa de al lado alguien miraba cómo nos contábamos cosas de nuestras vidas, cómo hablábamos de chorradas, cómo cruzábamos las primeras miradas y nos empezábamos a conocer.

Pienso si esa mirona o ese mirón (tal y como lo era yo ayer en el sitio de la jaula) inventó una historia para mi y si esa historia se corresponde con la realidad. Esta realidad (ficción) que ahora vivo.

Me veo como si fuera yo el mirón sentado en la mesa de al lado en aquel restaurante, veo mi delgadez, veo las ojeras de mis ojillos hinchados de tanto llorar, veo la tristeza que me rodeaba (recuerdo cómo había quien me lo notaba aunque yo lo ocultara detrás de mis sonrisas), veo todo lo malo que había en mi vida y no creo que si yo hubiera tenido que inventar una historia para mi hace ya tres meses hubiera sido ésta que estoy viviendo y que ha conseguido que las lágrimas no hayan vuelto a aparecer y que hace que todos los días me meta en la cama y salga de ella con esa felicidad que tanto añoraba.

Y es que la realidad siempre supera a la ficción. No, no es ficción.

De Bodas...

2006-06-20T00:24:00.000+02:00

Por lo general no me gustan las bodas. Aunque reconozco que, desde que se aprobó el matrimonio gay, mi mayor ilusión es que me inviten a una. De hecho, ya me he autoproclamado madrina de unas cuantas futuras bodas lesbianas, y eso que en las bodas civiles no hay madrina! Pero bueno, yo ya estoy buscando el modelito para la ocasión...
Y de paso para la boda hetero que tengo dentro de nada. Mi amiga Flamenquilla ya me ha avisado de que nuestras amigas "heterísimas-emparejadas" irán monísimas de la muerte y que nosotras (el clan marginal) no deberíamos ser menos. Así que ahí estoy yo, representante involuntaria de la antimoda, repasando revistas fashion con la esperanza de que el día D mi celulitis no sea tan evidente y mi pigmentación natural parezca, un poquín al menos, más oscura. Y empiezo a mirar por los azules...Pero es que no, no me veo yo con estas pintas tan elegantes. Qué tal algo más alegre? Más de verano, no sep...
Jo, es que tampoco me veo. Cambio de revista, me paso a las del corazón, a ver si me inspiro...
Ups! Es que me quedo a cuadros (sí, escoceses). Me parece que no voy a la boda... Os había dicho que no me gustan las bodas?
Además es que justo ese fin de semana tenía planeado un retiro espiritual zen en mi casa y no iba a poder ir de todas formas...

amigos

2006-06-09T08:47:00.000+02:00

desde siempre he sido una niña muy amistosa. dicho así suena como los partidos de fútbol en los que no te juegas nada y solo están para preparar otros encuentros que forman parte de torneos, mundiales, etc (dios mio, acabo de leer que hoy empieza el de alemania y no me había pispado....sabía q estaba ahí, pero q echaría a andar más tarde...soy lo peor y, lo peor, es que lo se :-).

pues eso, desde pequeñita he confiado en que mis mejores amigos eran eso, gente a la que no fallas y ellos tampoco lo harían ni de coña, pero la vida se ha encargado de enseñarme (gratis incluso) que eso no es así y que encontrar gente que te quiera por como eres y nada más, es una tarea ardua en la que los dedos de la mano cobran su función fundamental (que es la de contar cuantos amigos tienes en cartera).

recuerdo a la que, teoricamente, era mi mejor amiga de chiquitina. yo era una niña bola, con lo que ello conlleva de pensar que todo el mundo se descojona continuamente de tu culo, y mi teórica mejor amiga me puteaba constantemente. una vez me encerró en el patio de su casa, q era particular, y yo, como siempre he sido un poco miedosa a la vez que resolutiva, me puse a aporrear los cristales de la puerta de salida, con la mala suerte de que traspasé uno de ellos con mi puño y, la muy zorra, por fin me abrió (aun recuerdo la sangre saliendo a borbotones en mi muñeca). ella ahora está casada, tiene dos niños, nos decimos solo "hola, que tal" (el momento "puño-patio" hizo q se nos fuera toda la chicha) y sigue teniendo la misma mirada huidizamente envidiosa de no se sabe muy bien qué (pq, la verdad, yo soy una tía muy normal...dentro de las anormalidades que a todos nos inundan, claro).

seguí mi andadura vital y los amigos continuaban formando parte fundamental de mi existencia. hubo algún momento en el cual, mi padre me llegó a decir "hija, no te tomes estas cosas tan al pie de la letra (al tema que estamos tratando, se refería) pq luego todo se diluye y tu vas a sufrir,q te conozco". en esa ocasión me cabreé un poco con mi mejor amigo (que es él) y le dije que eso no podía ser, pero el caminito este que nos lleva (o le llevamos nosotros, a veces dudo de la acción) me hizo comprender que los amigos son como los icebergs. pueden ser inmensamente grandes y bonitos, pero cuando llega el deshielo (si el sol aprieta mucho) pueden llegar a desaparecer y confundirse con el mar...

nenas, no os digo más...amigos para siempre, did you always be my friend?

:-) feliz fin de semana, ya queda menos (para todo...)

Crónicas de una juerga anunciada

2006-06-06T20:53:00.000+02:00

En vista de que hay alguna que otra persona esperando la crónica del reencuentro de las Polinenas y que ya estamos a martes y ninguna se había decidido a dar su visión de la misma en este blog (Sita sí lo ha hecho en el suyo), pues nada, parece que me va a tocar a mí contároslo.
[Luego se quejarán de que escribo post largos... Si ejque...]

Pues bien, el reencuentro comienza el viernes, cuando Arrierita se afanaba en dejar la casa limpia y presentable porque no todos los días duerme una Lincesa en ella. Sita y Sinfonía llegaron -tarde- a cenar y aún con el último trozo de pizza en la boca, la Lincesa nos llamó para decirnos que nos estaba esperando en Atocha. Raudas y veloces nos montamos en el CPB (Coche Para Blogueras) y acudimos en su busca.
[Y yo pensando que volveríamos a mi casa acto seguido... Qué ingenua soy sometimes...]

Con las cuatro ya juntas y reencontradas, contándonos las últimas novedades y cotilleos, me apercibo de que Sita, lejos de dirigir el coche de nuevo a mi humilde morada, se está encaminando hacía Chueca.
[Y yo con estas pintas.]

Tras un rezo a San Celemín (búscame un sitín) aparcamos a la primera y nos encaminamos a nuestro habitat natural. Sí, lo habéis adivinado. El Escape del puñetero foco del fondo. Allí copas, fotos y cervezas por los suelos. Y es que la emoción es lo que tiene.
[Hay que ver lo torpes que andan algunas últimamente.]

Pero servidora estaba cansadina y además le esperaba una dura jornada ferial de firmas y sonrisas así que insistió e insistió hasta que nuestra particular chofer nos dejó a la Lincesa y a mí en casa. Pero pese a que yo tenía sueño ambas, haciendo honor a nuestra condición de frikis, nos pusimos a rajar ordenador mediante (y mira qué programa más majo tengo y mira esto que me he bajado) e incluso, cuando ya habíamos apagado la luz seguíamos habla que te habla. Y eran las cinco cuando cada una se giro hacia su lado de la cama (porque seremos poliesposas pero muy castas, ¡a ver qué os vais a pensar!) para agarrar las escasas horas de sueño que nos quedaban.
[Con la falta que me hace a mí dormir... snif]

A las nueve y poco la Arrierita ya estaba metiendo el pie en la ducha y un rato después dejaba a la Lincesa yéndose a desayunar con unas amiguinas mientras ella paraba un taxi que le llevase hasta el Retiro.
[Y menos mal que vivo cerca porque ya llegaba tarde.]

Ya era mediodía cuando una pequeña horda de fans se acercó a la caseta para reclamarme autográfos en libros y otras partes del cuerpo que mi innato pudor me impide mencionar. Allí estaban Sita, Sinfonia, Lincesa, Clarky, Keoki y Casli, todos pegando gritos y hablándoles de mí todos los pobres incautos que se encontraban cerca.
[No, chic@s, apenas se notó que eráis mis amig@s... juas]

A última hora se nos unió La Gosa Roja y cuando cerramos la caseta todas las blogueras nos hicimos una foto con mi editor en la que también aparece cierto libro naranja que la Lincesa se llevó de recuerdo.
[Dado el incalculable valor de esa foto, comprenderéis que nos la guardemos como oro en paño... ¡ejem!]

Tras la mañana ferial, comida en el Areia y sobremesa en la cama redonda haciéndonos fotos... Allí Arrierita casi se queda sobada debido a la falta de sueño que arrastra últimamente...
[No, decididamente dormir cuatro horas diarias no puede ser bueno...]

Luego cada una a su casa a ducharse y ponerse mona (bueno, en mi caso eso sería casi un milagro y en ese momento no tenía tiempo de irme a Lourdes] y a las nueve un taxi dejaba a Lincesa y Arrierita en Callao. Vimos a Tamara/Yurena/Ambar, vimos al Bonilla de Los Serrano y vimos a un clon de Torrente (que me hizo adoptar una mueca de pavor). Y allí esperamos al otro 50% de las Polinenas para meternos a ver el musical de Hoy no me puedo levantar.
[Y vale que la foto la he podido hacer en cualquier momento pero juro que la hice justo antes de entrar.]

Del musical no diré nada porque esto se iba a hacer más largo de lo que ya es. Sólo diré que nos gustó a todas y salimos cantando a la Gran Vía por la que a esas horas (¡casi las tres de la mañana!) corría una ventisca de la leche. A paso ligero nos dirigimos al Escape para acabar la noche. Y, claro, a esas horas el Escape estaba en su apogeo. Repletito de gente, como es habitual. Nos fuimos abriendo camino para llegar a nuestro rinconcito. En ello estaba la Arrierita, encabezando la comitiva, cuando casi se da de bruces con su querida ex, Bollera Reprimida, y algunas miembras del Comando de Bolleras Desalmadas. Al llegar al rincón, vio que el resto del Comando estaba allí. Y según pasaba el tiempo se iban acercando más y más a las Polinenas. Que vale, que sí, que el Escape es pequeño pero, ¿tenían que ponerse justo al lado? Pero las Polinenas también iban con ganas de juerga y se dedicaron a reír, beber y hacerse más fotos. Incluso la Arrierita volvió a firmar una teta (aunque no diré de quién). Y como colofón, Arrierita se desgañitó cantando esa conocida canción de "por mí te puedes ir al cuerno"...
[Y es que... ¡qué bien sientan algunas canciones en según qué momentos!]

La noche no se prolongó demasiado. El cansancio ya hacía mella en nuestros cuerpecitos y aún quedaba el domingo. Así que nos fuimos y quedó bastante claro lo difícil que resulta coger un taxi en Madrid según se va acercando el amanecer.
[Recuerdo que un día, buscando un taxi, llegué andando a mi casa... ¡glups!]

El domingo ya fue más tranquilito. Dormimos algo más y comimos tarde. Yo firmaba de nuevo por la tarde y nuestra Lincesa nos dejaba sobre la misma hora. Ya tocaba el momento de la despedida. Que en nuestro caso no es punto y aparte ni, mucho menos, punto final sino una gran coma que augura muchas más visitas y muchos más viajes. Atrás dejamos un finde lleno de canciones, de comidas y cenas, de tardanzas de algunas, de cervezas derramadas, muchas fotos, muchos libros, algún que otro comic y mucho buen rollo...
[¡Uys, que yo soy del BAC! A ver si os vais a pensar que soy una ñoña... Que para nada, ¿eh?]

Por supuesto que hubo más cosas para recordar pero esas, como comprenderéis, nos las guardamos como esa foto que tanto nos gustó...

comas

2006-06-02T00:51:00.000+02:00

No tengo ni idea de lo importante que es una coma, sólo sé que en mi vida siempre han habido más comas que puntos. Y pienso que es bueno. La coma es para mí un hasta luego y el punto el adiós definitivo. Por mucho que queramos prolongar algunas frases, con mil trucos, con mil ruegos, con el corazón encogido, con lo que sea, el punto siempre acaba apareciendo. Algunas acaban repentinamente. Otras tienen la suerte de aguantar cientos de letras, con comas o sin ellas. Pero antes o después aparece el punto y final.
Vi el punto final de Rocío Jurado ayer. Vi miles de puntos finales y suspensivos en Java la semana pasada. Veo puntos hirientes en las vidas de todos nosotros. Ojalá pudiera convertir en comas todos esos puntos. Sería genial, no? No entiendo esta brusquedad de la vida.

Pero cambiemos de tema. Este fin de semana pongo una coma y me escapo. Intentaré mantener mis niveles de frikismo dentro del límite recomendado, aunque no prometo nada, porque acabo de ver el nuevo capítulo de Cálico Electrónico y hasta estoy pensando en presentarme al cásting.
De la aventura en Madrid prometo contar todo lo que me dejen contar. Porque la verdad es que una, aparte de friki, es un rato maruja. Bueno, ya no digo más, que me ponen el punto antes de tiempo...

Besos y
hasta luego!
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Casualidades frikis

2006-05-30T14:24:00.000+02:00

Un día conoces a alguien y surge la amistad
Otro día, por otro lado, conoces a otra persona que ya pensabas no conocer y surge también la amistad

Si presentas a estas dos personas, y… tienen amigos comunes a kilómetros de aquí… es una casualidad friki...

Te enseñan un cuadro hace unos años y te enamoras de él. Miras aquel reflejo en el espejo tan impresionante… No es un Goya que todo el mundo admire...
Unos años después encuentras a alguien con quien hablar de arte… pero arte más moderno, piensas tú.

Si un día hablando descubres que ese alguien debió pasar las mismas horas que tú mirando esa misma lámina... es una casualidad friki...

Hace unos años, la que fue tu novia te pasa un libro. Lo lees. Te gusta.
Un día abres un blog, lees otros…

Si unos unos meses después conoces a la es-cri-to-ra de aquel libro después de descubrir que estaba ahí detrás de la pantalla y se convierte en tu amiga... es una casualidad friki...

Chico 1 conoce a Chico 2 y Amigo
A Chico 1 le gusta Chico 2 y viceversa

Esperando, esperando el amor surge entre chico 1 y amigo. Y es que la amistad es lo que tiene. (No sé si es una casualidad friki, pero me molaba contarlo)

Todo son casualidades que llevan a un fin, pero el destino no tiene nada que ver en todo esto… Lo tengo tan claro como que el foco del Escape jode muchísimo pero nos mola, o como que las berenjenas a la parmesana saben a gloria...

Besines gente!

La Feria del libro y la Cienciología

2006-05-26T21:16:00.000+02:00

Hoy que empieza la Feria del Libro de Madrid y releyendo los comentarios del último post de Sinfonía en los que se menciona a la Iglesia de la Cienciología me ha venido a la memoria una pequeña anécdota que me sucedió hará un par de años y en la que entraron en juego ambos elementos.
[Y no, no es que la Feria tenga algo que ver con la dichosa Cienciología]

Una de las primeras cosas que te dicen cuando publicas un libro es: Hala, maja, ahora tendrás que devanarte la sesera para estampar bonitas dedicatorias en los ejemplares que la gente te ponga delante de la jeta. Y yo, que tengo problemas incluso para dedicarles unas líneas a las personas que quiero, me tiemblan las rodillas cada vez que me veo en ese brete.
[Porque lo único que diría es: Gracias, gracias, gracias... pero habíamos quedado en que yo no era ñoña…]

Esa bonita experiencia alcanza el paroxismo cuando te dan los horarios correspondientes a tus firmas y te dicen que seas puntual y que vayas preparando unas bonitas dedicatorias para tus lectores. Y tú te empiezas a preguntar como podrías agarrar una gripe de las gordas en pleno junio.
[En mi caso tendría la excusa de mi galopante alergia que hace que mi estado sea lamentable nada más traspasar las puertas del Retiro pero mi masoquismo es aún más galopante…]

El caso es que durante una o más jornadas la autora o autor (curioso eufemismo editorial, nunca somos Fulanita o Menganito, somos EL AUTOR, es decir, EL PRODUCTO) se ve obligado a pasar varias horas encerrada/o en una angosta caseta sobre la que el primer sol del verano está golpeando con fuerza durante todo el día y a esbozar una sonrisa de circunstancias hacia todo aquel o aquella que se acerca a ese horno denominado caseta en la que se encuentra atrapada.
[Cómprame un libro, paisa, que lo tengo barato…]

Como una no es la Etxebarría ni lo pretende no tengo que ver cómo se forman largas colas de gente con mis novelas en la mano esperando para que les firme así que el tiempo se me pasa entre conversaciones con mi editor y las visitas que me hacen mis amigos. Hace dos años, en uno de esos ratos muertos, observé cómo un grupito de chicas miraban hacia mi caseta. Al ver que llevaban una cámara profesional, me erguí, saqué pecho y me dije: Arrierita, prepara tu mejor sonrisa que vienen los medios. Mi editor se echó a reír y me dijo: Huy, prepárate…
[No sabía yo de los esfuerzos que tendría que hacer a continuación para no descojonarme]

La que se alzó como portavoz se presentó y a continuación me explicó que era de la Iglesia de la Cienciología y que estaban a punto de abrir una sede en Madrid (si recordáis, el mismísimo Sr. Crucero en persona vino a inaugurarla). Luego me preguntó si me importaba que me grabaran para un vídeo promocional que estaban preparando en el que intercalarían imágenes de las celebridades adeptas a esta sec… digo, filosofía. Como yo no sé decir que no y no veía probable que incluyeran a la Arrierita en un montaje visual junto al Travolta y al Cruise, accedí.
[Y es que mira que me gusta meterme en todos los saraos]

Una vez creyó captada mi atención (que no era más que mi ilimitada curiosidad) la muchacha sacó un bonito libro con muchas fotitos titulado Ronald: El Filántropo. El camino hacia la autoestima y, a continuación, se explayó en la confusión que la corriente ciencióloga causaba en la gente a causa del desconocimiento de sus verdaderas directrices. Este era el motivo por el que llevaban varios días pateándose la Feria, para hablar con los autores, hablarles de su rollo y regalarles el libro de marras para que conocieran la vida y obra de tan insigne señor y pudieran hablar con conocimiento de causa sobre la Cienciología.
[Y mi cara de póquer se iba acartonando más y más y no veía el momento de que se largaran para poder carcajearme a gusto]

Erróneamente, me fingí interesada mientras hojeaba el libro y escuchaba a la muchacha y ella se iba explayando más y más hasta decirme que me pasara por la sede en cuanto estuviera abierta, que tenían un edificio completo para ellos solos por el barrio de las Letras.
[Sinceramente, espero que se sentara porque si no le debieron de doler mucho los pies de esperarme]

Y a mí, que todos estos rollos yanquis de superación y autoayuda (en el que muchos han caído uniéndose a empresas piramidales tipo AmWay o HerbaLife) me produce bastante urticaria, lo único que se me ocurrió decir al verlas marcharse fue: Qué lastima, con lo monas que son y metidas en estas cosas…
[Porque sí, la verdad es que las niñas estaban un rato buenas…]

Por ahí andaré en breve...

travolta vs eurovisión

2006-05-25T00:22:00.000+02:00

he de decir q no había visto ningún video de los tios q han ganado eurovisión este año (no pude ver el programa y, ni siquiera, he podido leer la crónica de arrierita pero si los vi en el telediario del día siguiente y me pareció q la canción molaba pero ellos eran unos engendros q me recordaron a una de las anécdotas más divertidas q me han ocurrido.

en una de las empresas en las q curré, teníamos patrocinios de películas en distintos cines de la ciudad donde vivía por entonces. total q me llega un dossier de un estreno ("campo de batalla, la tierra") avalado por el protagonismo de john travolta, forrest whitaker y kelly preston (¡oh!) y decidimos patrocinarla en asociación a una de las empresas del grupo.

la película empieza, títulos de crédito (todo más o menos bien) y, de repente empiezan a salir bichos con forma humana pero q no parecían ser de esta parte de la tierra. yo empiezo a removerme en la butaca y uno de mis mejores amigos, q me acompañó, me mira con cara entre irónica y descojonante.

cada fotograma me dolía en el alma y nunca lo he pasado peor en un cine. cuando salí casi me desmayo.....ahora todo ha quedado en unas risas q nos echamos cada vez q quedamos y gritamos "jor, jor, jor...", como todos los espasmódicos engendros q salían en la peli y tan semejantes a los eurovisivos finlandeses....

pues eso, besos

Lo sentimental

2006-05-22T10:00:00.000+02:00

Hace ya cinco meses y medio que entramos en 2006. En Diciembre yo no me cansaba de decir que este iba a ser un buen año para mí y para mi gente. En realidad era mi parte friki la que hablaba cuando decía todas estas gilipuerteces. Todo se basaba en mi obsesión con los números (a pesar de ser de letras). 2006 suma 8 y ese es MI número, así que todo serían buenas noticias… Nada más lejos de la realidad. Ahora creo que tendré que buscarme otro… O no! Quizá sí sean buenas las noticias que nos está dando este año, aunque sean un poco salvajes…

Como las perracas ya han hecho las presentaciones y han hablado del porqué de salvaje y de friki… pillo el rojo y contaré yo la parte que tenemos de sentimentales. Joer, con lo friki y salvaje que soy yo y me toca la parte del cuore, la única parte de mi cuerpo que no utilizo. Bueno, esa y el cerebro, pero me imagino que al no tener neuronas no cuenta. En fin, algo tendré que inventar, así que vamos allá.

Miro en la RAE y… alucino al ver que aparece claramente el porqué de sentimental en el subtítulo de este blog… Correspondiente a las relaciones amorosas sin vínculos regulados por la ley. Qué listos son estos académicos… Me quedo tan contenta sabiendo que hemos elegido el término que más se ajusta a la realidad… porque sí, lo nuestro es una relación amorosa, con ñoñadas, flores, cruceros, cenas románticas y todos los ingredientes que debe llevar el mejor de los affairs ;)

Pero no queda en esa definición la capacidad que tiene la RAE de sorprenderme… Dicen también de sentimental que es aquello que suscita o alberga sentimientos tiernos o amorosos. Y ahí es cuando entiendo (sí, yo entiendo) que las niñas decidieron poner el adjetivo por mi… Más monas!!! Ya me parecía a mí que suscitaba en ellas toda esa ternura y amor… No me cansaré de decirlo… soy su pequeñaja, soy su Mimosín!

Sólo me queda una pregunta a la que no encuentro respuesta, ¿seremos el primer caso de poli- blogo-matrimonio lésbico? :-)

Besillos.

Lo Freak

2006-05-18T21:50:00.000+02:00

Me pruebo el traje de Polinena y me viene grande. Tendré que ajustarme algunos parámetros. Pero me gusta como brilla. Arrierita dejó un cinturón de autocensura en su post y creo que hasta estoy guapa con él. Me falta el láser jedi, o una pistola de agua, me es igual. Y la calpa, perdón, la capa, que es de un tono amarillo apelusado precioso, pero ahora ha perdido los poderes por exceso de temperatura. Os la enseñaré cuando vuelva el frío...

Me imagináis ya con todo puesto? Pues esa soy yo, la LincesaMiopesa. Un poco payasa, un poco rara, una friki de tantas que pululan por estos mundos y que se siente orgullosa de serlo. Pero claro, a todos nos gusta ser de ese tipo de "raro" que mola, y nos enfadamos cuando "raro"
suena demasiado despectivo. Hay demasiados significados dentro de "freak" para desglosarlos aquí. Hay demasiada gente que sabe quién es Julian Sands, demasiadas nenas que ven L, demasiada necesidad de etiquetarnos una y otra vez.

¿Somos freaks porque nos emocionan cosas que les resbalan a otros? Genial. ¿Soy freak porque me obsesiono? ¿Porque pierdo el tiempo? No lo sé, es posible, pero entonces, de una manera o de otra, todos somos un poco frikis.

Por todo esto no puedo dejar de recordaros que el 25 de mayo, justo dentro de una semanita, es el Día del Orgullo Friki. Y aunque yo no me identifico para nada con ese tipo de frikis standards, cualquier excusa es buena para abrir una Heineken, guardar religiosamente los puntos, seguir colecionando a capazos merchandising de la marca holandesa -mi primer post tenía que acabar con una confesión de este tipo- y brindar.

Salud!
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lo salvaje

2006-05-17T22:49:00.000+02:00

el barcelona acaba de ganar la champions y yo escribo mi primer post en este sitio, que parece algo relacionado con los mormones, un blog para varias posteadoras (que no porteadoras :-).

a la hora de ponerle nombre a este engendro, el subtítulo se nos antojaba tb fundamental ya q no hay noticia sin él, como tampoco cotilleos sin murmullos....así q, de repente, las palabras "freak, salvaje y sentimental" aparecieron tililando frente a nosotras como un neón de puticlub, pero light (como las discotecas para adolescentes).

se puede ser las tres cosas a la vez, yo lo soy (q miedo afirmar algo con tanta rotundidad...) y, creo q quienes me acompañan aquí tb lo son.

de repente alguien podrá preguntarse, "¿como se puedes afirmar esto?". bueno, pensemos en king kong (en la versión de peter jackson me sitúo mejor, aunque haya sido hiper larga de la muerte). este bicho es lo más salvaje q podemos encontrar (más aun q el primer día de rebajas en el corte inglés, donde las marujas se caen al lado de las cámaras de todos los informativos) pero, a la vez, es como un pajarito q, mientras te tomas una caña en una terraza, se posa al lado de la patata q has dejado caer, la picotea y se pira dando saltitos (suavemente) pq no le interesa....

la vida, en general y en madrid en particular, es salvaje pero no estoy dispuesta a q este adjetivo único rija la vida, sin ponerle algunos aderezos de mi cosecha. y en eso estoy, prueba de ello es este lugar, donde una vez más pasaré a comentar mis dichas, desdichas, dudas, presentes y deseos de futuro.

un beso

Ahí vamos... Arrancando...

2006-05-16T21:03:00.000+02:00

Podría decir que me ha tocado a mí romper el fuego pero la verdad es que he sido yo la que, en vista de la indecisión, he querido comenzar con el rodaje de este blog. Otras opciones eran hacerlo por orden alfabético o por edad. Así que, de cualquier modo, parecía claro que tendría que comenzar yo. Soy la más joven y la que tiene un nick que empieza por A.
[Sí, soy la más joven aunque sólo sea por unos días.]

La idea de este blog ya nos venía rondando por la cabeza desde hace un tiempo.Y, después de darle muchas vueltas, aquí estamos. Somos cuatro blogueras que, aparentemente, no tenemos nada en común pero un día nos hicimos amiguinas y pensamos que sería buena idea tener, al menos, algo en común.
[Y es que esto es... otra historia]

Me resulta curioso que queramos abrir un blog en un momento en que están desapareciendo algunos de los blogs más seguidos de la bollosfera. Últimamente da la sensación de que las blogueras ya no escriben como antes, que al conocerse unas a otras se cohiben a la hora de plasmar sus pensamientos o sus anécdotas. Espero que eso no nos ocurra. Aquí escribiremos cuatro personas muy distintas, con modos muy distintos de ver la vida y transformarla en palabras escritas. Cada una con su estilo. O con el que quiera adoptar.
[¡Imaginación al poder!]

Para l@s más morbos@s: No vamos a tocar cuestiones personales. Para eso ya están nuestros propios blogs y lo que queramos contar en ellos en la medida que nuestro grado de exhibicionismo nos lo permita.
[Y ¡ejem! creo que yo de eso ando más que sobrada!]

Ni siquiera nosotras mismas sabemos qué saldrá de aquí. Pero nos emociona la incertidumbre. Y nos alienta. Al menos nos divertiremos. Y esperamos divertiros a vosotr@s.
[¡Con lo que me gusta a mí hacer el payaso...!]

No puedo prometer ser escueta. Es ver un teclado y no poder parar de aporrearlo pero trataré de moderarme y estar a la altura de mis ilustres sospechosas implicadas.
[A ver si se me pega algo, ¡leñe!]

Pasen y lean.
[Y no duden en opinar. Sabemos encajar las críticas... ;-p]

Empezar de antiguo

2006-05-14T23:59:00.000+02:00

Esta noche empezamos de antiguo. Empezamos, porque este blog es nuevo en nuestras vidas, y de antiguo, porque cada una de las cuatro personas que vamos a escribir aquí ya tenemos uno propio desde hace un tiempo. Pero esta vez nos apetecía jugar todas en el mismo patio.

¿Por qué "La importancia de una coma"? Pues porque realmente una coma es importante en la vida y puede cambiar muchas cosas y, por tanto, el futuro.

Como es tarde y una de las componentes tiene que trabajar mañana, aunque en Madrid es fiesta ("San Isidro Labrador, quita el agua y pon el sol"), dejamos este pequeño mensaje de presentación y como hubiera dicho la señorita Escarlata: "Ya postearé mañana..."